— Кать, ты что, плачешь? — тихо спрашивает 'Дьячков'.
— Нет!
— Кать…
— Всё, хватит. — Собираюсь повесить трубку и слышу прямо‑таки командный тон:
— Катя, ты сейчас где?
'Срифмовать тебе?' А Соболев продолжает наседать на меня:
— Ты где? Я кого спрашиваю?
— На парковке, Авиационный переулок, напротив дома четырнадцать. Стою и раздумываю, где тут отделение милиции, — вредным голосом отзываюсь я.
— Подожди секунду.
— Что, струсил? — Я злобно тру правый глаз.
— Нет. Скажи, твой 'ауди' золотистого цвета?
— Что? — от удивления я даже всхлипывать перестала. — Подожди‑ка, — осеняет меня, — ты что, ещё и следил за мной?
— Стой, где стоишь, — приказывает этот гад.
— Знаешь, что? Да пошёл ты к чёрту! — Бросаю трубку. Дрожащим пальцем пытаюсь попасть в кнопку сигнализации, но, видимо, нажимаю сразу на два 'ключа', потому что 'ауди' издаёт мощный рёв.
— Чёрт… чёрт… вот чёрт, — задыхаюсь я и пытаюсь справиться с непослушной машиной. 'Ауди' орёт дурным голосом, на вопли машины собирается толпа, я краснею от злости, и…
— Дай мне. — Перед моим носом возникает смуглая мужская рука, которая ловко выдёргивает брелок из моих скрюченных пальцев. После чего мой нежданный спаситель, видимо, жмёт на нужный 'ключ', потому что 'ауди' затихает как трусливый пёс, признавший хозяина.
А я медленно оборачиваюсь. Первое, что я вижу — вздымающуюся после бега жёсткую грудную клетку, выглядывающую из‑под наспех надетой рубашки. Свет буквально пронизывает тонкую ткань, создавая эффект истончающейся одежды, за которой угадывается смуглое, поджарое, гибкое тело. Мои глаза невольно ощупывают обнажённую шею и поднимаются на уровень подбородка, полуоткрытого полного рта и изящного носа, украшенного аккуратной горбинкой. Мгновение — и мой растерянный взгляд утыкается в карие глаза, в которых плещется искорка здорового юмора.
— Ну, привет, — моё темноволосое наваждение забавно морщит нос. — А ловко ты меня сделала, с машиной… Кстати, если не секрет, как ты узнала про меня?
— Не секрет. Мой папа — зампрокурора, — зловредным голосом сообщаю я.
— Да ладно. — Соболев улыбается. Представляете? Он — улыбается!
— Не веришь? — злобно прищуриваюсь я. — А хочешь, сейчас спрошу у отца, сколько лет тебе за обман 'светит'?
— Кать, да перестань, — фыркает Соболев. — Я же ничего такого не сделал.
— На портале ты значишься как Дьячков, — напоминаю непримиримым тоном.
— Модератор не успел имя хозяина на сайте сменить, — невинно улыбается Соболев.
