— Знаю. Карбюратор, цилиндр, поршень…
— И это все?..
— Свеча зажигания.
— А зачем она нужна?
Николай сморщился.
— Забыл я. Раньше помнил, а теперь запамятовал.
— Забыл, зачем нужна свеча зажигания?
— Ну не шофер я, не шофер.
Теперь удивился Валерий. Прокофий был невозмутим.
— Угнал я этот вездеход. По пьянке. Водить его умел. Да у нас каждый мальчишка успешно освоил это дело. Геологи-то три года в нашей деревне жили. Мы с этих вездеходов не вылезали.
— Угнал? — Прокофий полюбовался на отточенное лезвие топора.
— Самогонки напился. Сначала девчонок катал, а когда назад ехал, зацепил кого-то. Испугался. Понял, что тюрьма светит. Выпил еще бутылку со страха, да и погнал. Всю ночь гнал. Пока бензин не кончился. Очнулся вот здесь.
— И сколько же ты проехал?
— Да откуда мне знать. На спидометр не смотрел, не до этого было. На сколько бензина хватило, столько и проехал. Если бак целый был, так километров двести, наверное, а может и триста.
— В деревне той с кем жил?
— С маманей. Отец в город уехал. Прижился там с кем-то и не вернулся.
— Скотину держали? Овец, свиней.
— И овец и свиней. И корову.
— А кот у вас был?
— Кот? — Допрашиваемый вдруг насторожился. Он тряхнул головой, и пряди волос упали на глаза. Но Валерий видел: сделано это не случайно. Николай наблюдал за ними из-под косм.
— Не было у нас кота.
— А мыши?
— И мышей не было.
— Как не было? Они у всех бывают. Особенно если нет кота.
— Ну, может, и были. Помню я, что ли все. Сколько лет прошло.
— Да как это про мышей можно забыть? — удивился Прокофий. — Они же такие вкусные, особенно с грибами.
— Вкусные? Что-то не помню я, чтобы мы мышей ели. Путаешь ты что-то. — Николай оттопырил губы, как будто пытаясь вспомнить.
— Нет, не деревенский ты парень. И говор у тебя не деревенский…
— «Каждый мальчишка успешно освоил это дело», — произнес Валерий, чеканя слова. — Ни один деревенский так не скажет…
— Вот-вот, — обрадовался поддержке Прокофий. — Да, парень. Не похож ты на шофера. Разговариваешь, как городской. Руки у тебя гладкие. Подозреваю, что тем хирургом был ты, а вовсе не Аркадий Аркадьевич и производство «барсучьего сала» наладил вовсе не он.
— Ерунда, какая, — шмыгнул носом Николай. — Я бы до такого вовек не додумался.
— Именем Сталина, признавайся! — прохрипел бывший чекист.
— В чем?!
— Кто ты?!
Валерий проснулся. Было еще совсем темно. Ноги мерзли, и он подпихнул к ним побольше сухого мха. «А ведь действительно говор у него не деревенский», — подумал и вновь задремал.
