Димка умолк. Шмыгнул носом. Вскинул трясущиеся руки к глазам.
— На, вот, — Чита протянул платок. — Не надо руками.
Димка отмахнулся.
— Ребята, может, хватит уже, а? — Женю трясло, не смотря на то, что температура воздуха на берегу озера была под тридцать.
— Они не вернулись? — спросил Славка.
Димка набрал в лёгкие побольше воздуха. Чтобы заполнить возникшую в груди пустоту. Однако та так никуда и не делась, лишь только спустилась ниже, в район солнечного сплетения. Сделалось совсем невмоготу. Но нужно было во что бы то ни стало закончить рассказ. Просто необходимо.
— Это был ужас. Ужас, который не передать словами. Ночью случилась гроза. Страшная гроза. Сверкали молнии. Раскаты грома заглушали человеческую речь. Бешеный ветер вырывал деревья с корнями, срывал с домов крыши, переворачивал автомобили. Это было что–то сродни апокалипсису. А может и хуже. Ведь после Судного дня утра, как такового, нет. Оно не настаёт, потому что встречать его попросту некому. Но в тот раз утро всё же пришло. А с ним и обретение истины. Как только рассвело, а стихия успокоилась, мы с мамой побежали на берег озера… Там ничего не было. Монастырь просто исчез.
— Но ведь так не бывает, — сказал Чита, потирая подбородок. — Это бред.
— Помолчи, а? — посоветовал Славка.
— Но ведь и впрямь, — подала голос трясущаяся Женя. — Димка, как нам это понимать? В каком смысле, не было? Его разрушила буря?
Димка отрицательно качнул головой.
— Нет. Его просто не стало. Ни обломков, ни развалин — ничего. Единственное, что мы с мамой увидели на берегу — это сидящего в буераке отца и Юрку, который лежал у него на коленях. Голова отца была абсолютно седой. В глазах застыла муть. Он не реагировал на слова. Лишь только смотрел мраком на Юрку. На грудь брата, из которой торчал его же собственный перочинный нож.
Женя ухватилась руками за голову.
— Нет!..
— Это ведь не он сделал, — сказал Славка. — Не твой отец.
— Нет. Даже в бреду он и помыслить бы не мог о том, чтобы нанести кому–нибудь из нас вред. Ни в одном ночном кошмаре. Нигде, ни в чём и никогда! Он любил своих сыновей, и те знали это. Но… Взрослые посчитали иначе. Свихнувшийся отец, что заколол во время бури собственного сына. Хм… Так значительно проще. И не нужно ни о чём думать.
Димка выдохнул, в надежде, что пустота вернётся на место. Но та осталась под ямочкой: ей там понравилось.
— Ужас, — заключил Чита, разминая пальцы. — А как же записи твоего отца? Разве нельзя было их просмотреть. Там наверняка были доказательства… обратного.
