Погодите… а где пузо-то? Забыв про девчонку, задираю футболку! О ужас! О счастье! Пуза-то нет! От слова совсем! Да и боли в ногах нет — а я и не заметил! Как же так! Машинально ерошу волосы — вместо обычного своего ежика чувствую модный пятнадцать лет зачес назад. Омоложение — правильное решение, очень хорошее.
Какой хороший сон! Не хочу просыпаться, хочу смотреть, что будет дальше!
Девушка, похоже, удивлена моим нежданным стриптизом. Но футболка ей нравится больше. Обидно.
— Импортная, да? — уважительно интересуется она.
Давненько я этого слова не слышал. С другой стороны… если я внезапно стал на пятнадцать лет моложе, почему бы и этому пионерлагерю не существовать в прошлом? В то время, когда одежда с иностранными словами была раритетом, и на владельцев таковых посматривали с плохо скрываемой завистью.
Ладно, это все потом, по ситуации. Сейчас завязать бы общение, потому что «эээ» и «ну» создают, похоже, не совсем правильное впечатление о моей неповторимой и безмерно обаятельной личности.
Откашливаюсь.
— Отец привез. Из… из-за границы! Он у меня капитан дальнего плавания!
— Здорово, — соглашается девушка. Загорелая такая вся, стройная. Так, спокойно, главное — не пытаться контролировать происходящее, иначе сон вырвется и улетит бог знает куда. А я не хочу, мне пока тут интересно.
— Так насчет вожатой, я же собрался идти, но вот не знаю, куда…
«На муда» — кратко информирует внутренний психопат.
А девушка ничего, снова улыбается. Какая обаятельная девушка.
— А вот по аллее идешь, идешь, пока не выходишь на площадь с памятником, — поясняет она. — Там налево, памятник оставляешь сзади, выходишь к домикам, и вот первый справа будет вожатой. Он такой… треугольный. — Девушка складывает ладошки домиком и в этот момент нравится мне еще больше. — И еще рядом сирень. Не ошибешься!
— Спасибо, — улыбаюсь в ответ. Надо же зарабатывать очки у противоположного пола.
— Еще увидимся! — радует девушка.
— Надеюсь! — отвечаю галантно. Надо же показать, что я обаяшка. И удостаиваюсь на прощание приятного серебристого смеха.
Правда, пока шагаю от ворот прочь, в сторону показанной дружелюбной туземкой площади, улыбка как-то пропадает. И все потому, что никак не могу решить — что же вообще происходит?!
Сначала осторожно, а потом все смелее пробую подтвердить теорию про сон, пытаюсь порулить событиями, заставить, скажем, деревья расти быстрее, солнце убежать за тучи. Потом плюю на конспирацию и пытаюсь усилием воли взлететь. Получится — значит я все-таки Избранный, и должен бороться с матрицей. Ну, а нет, так и нет.
