Солнечный свет. Перекличка птичья.
Черемуха — вот она, невдалеке.
Сирень у дороги. Сирень в петличке.
Ветка сирени в твоей руке.
Чего ж, сероглазая, ты смеешься?
Неужто опять над любовью моей?
То глянешь украдкой, то отвернешься!
То щуришься из-под узких бровей.
И кажется: вот еще два мгновенья,
и я в этой нежности растворюсь —
стану закатом или сиренью,
а может, и в облако превращусь.
Но только, наверное, будет скучно
не строить, не радоваться, не любить:
расти на поляне иль равнодушно,
меняя свои очертания, плыть.
Не лучше ль под нашими небесами
жить и работать для счастья людей,
строить дворцы, управлять облаками,
Стать командиром грозы и дождей?
Не веселее ли в самом деле
взрастить возле северных городов
такие сады, чтобы птицы пели
на тонких ветвях про нашу любовь?
Чтоб люди, устав от железа и пыли,
с букетами, с венчиками в глазах,
между весенних кустов ходили
и спали на полевых цветах.
