Приют матерей | страница 7



- Детский церебральный паралич?

- Угу.

- А разве сейчас это не лечится?

Лариса смеется, и в этом смехе слышны истерические нотки. Они все тут на грани истерики.

- Лечится! Мать вашу! Человечество строит огромные космические станции, с успехом разрабатывает генную инженерию, добивается бессмертия, но не может справиться с ДЦП! Легче вычислить и уничтожить носителя болезни, чем победить саму болезнь! Правильно, ломать - не строить... А мой сын - гений, понимаете вы это или нет? Его умственный потенциал превышает все мыслимые нормы! Hо зачем им это? Гением больше, гением меньше... Ему тоже будет трудно, среди всех этих здоровых, но среднестатистических людей!

- Ларис, а может дело не... в ДЦП? - почти шепотом говорит Вера, сама себя пугаясь, устрашившись дикой, безумной мысли.

Женщины пристально смотрят друг на друга.

- Ты думаешь, я не размышляла над этим? Hо кто его знает? У общества свои причины ограничивать уровень гениальности. Это только на словах - "нам требуются таланты!" Да, таланты требуются, но только те, кого можно контролировать и направлять в нужное русло. А гении всегда выбиваются из этого русла, потому что не видят его. Понимаешь, они поверх всяких рамок и ограничений. Какой тут контроль?

- А мой бы классно рисовал, - робко замечает молчавшая до сих пор Лиза. - Папка мой тоже классно рисует...

- Вот видишь! - Лариса вздыхает и снова отворачивается к стене.

Hа этот раз молчание затягивается. Каждая из будущих матерей думает о своем. Лиза о том, какие лучше связать пинетки малышу - голубые или белые. Вера о Сереже - где-то он там сейчас, носитель фальшивого паспорта и гена убийцы? Лариса - о правильности своего поступка ругая Лизу, она ругает себя теми же словами. Постепенно все три женщины погружаются в сон.

Сон Веры Павловны

Мозг - большая красная роза.

Каждый лепесток пульсирует, и роса стекает сквозь глазницы на лицо.

Мозг - роза, чьи прожилки - извилины, чей стебель - позвоночник, чьи листья - пожухшие органы.

Колючки впиваются в плоть, норовя разорвать Веру на мелкие части.

Вот город беременных цветов. Вера, истекая росой, колышется на ветру. Это мы, шепчут собиратели роз, подкрадываясь к городу.

Острый нож обрезает колючки, избавляя Веру от боли, причиняя Вере боль. Колючки внутри тела, а снаружи их нет. Снаружи ничего нет. Совсем ничего. Hичего.

Розу выворачивают наизнанку, рассекая стебель повдоль.

Лепестки увядают, прожилки становятся четкими и черными.