— Хорошая у вас здесь кухня. И интерьер красивый, — наконец решился Самоваров на светский комплимент, потому что с ужасом обнаружил: он съел все мясо! Ему несли уже что-то другое.
— Дизайнера из Москвы привозил, — самодовольно отметил Кучумов. — Думаете, у нас такая глушь, что на стенах известка, а подают в мятых мисках?
— Я сам не из столиц. Знаю, что глушь теперь понятие относительное. Где дело, там не глушь. Вот у вас жизнь кипит, водка варится.
— И превосходная водка! — нажал Кучумов. — Превосходная!
Самоваров не стал возражать, потому что мясо было отменное, да и водка, против ожидания, не вызывала в нем давешнего отвращения. Непонятно к тому же, что от него нужно этому винокуру.
Винокур несколько склонил широкую, ничуть не ýже головы, шею. «К делу переходит», — предвкусил Самоваров.
— Дело у меня к вам такое, — действительно начал без затей Андрей Андреевич. — Я слышал о вас как о человеке умном и не болтливом. Умеете вы в некоторых делах разобраться. Про банкира, про Семенова, знаю, про оленьковские штучки наслышан.
«О, это не Кульковского работа!» — понял Самоваров.
— Надо помочь одному человеку. Слегка помочь, — Кучумов покряхтел и позвякал вилкой по бутылке кучумовки. — Вы сейчас работаете в театре. А там нехорошее дело случилось, слыхали?
Самоваров кивнул с набитым ртом. «Перестань, быдло, жевать», — приказывал он себе, но не мог остановиться и совал в рот кусок за куском.
— Надо потихонечку там покопошиться, разузнать, что к чему. Потому что хороший человек пострадать может, — весомо проговорил Кучумов.
— Какой хороший?
— Карнаухов. Геннадий.
— Да, я слышал, его задержали, — снова закивал Самоваров.
— Выпустили уже! Он чего-то там в прокуратуре нашумел. Следователь — парень неглупый, понял: расстроен человек смертью жены. Они ведь женаты были с Таней, знаете?
— Угу.
— Но не в этом дело! То плохо, что алиби у него нету. Вернее, вообще неизвестно, где он той ночью был, что делал. Сам никому не говорит ничего. А почему — не знаю.
— Возможно, он и…
— Нет! — отрезал Кучумов. — Не он это. Я с ним виделся, и он сказал: «Не я». А мне он не соврет.
— Да-да. Я знаю, вас уважает творческая интеллигенция. Вы любите театр… — светски улыбался Самоваров, борясь с губительным ароматом следующего блюда.
— Плевая я на театр! Ты пойми: мы с Генкой со школы дружим. Оба ведь из Прокопьевска, и дома рядом были, и все такое прочее… Потом как-то разбрелись, разъехались. В восемьдесят восьмом я в Ушуйск приезжаю — а он тоже тут. Артист! Опять сошлись. Мужик он классный. Хороший мужик. Рыбак. Вот и стал я спонсором, только слово другое есть, на «мэ»…
