Собаки | страница 3

            всю жизнь вспоминая почему-то,

            летит к земле в последний раз пилот,

            запутавшийся в стропах парашюта.

            О как мудры законы бытия,

            движения материи извечной,

            по ним живу и им подвластен я,

            но время - я надеюсь -- быстротечно.

            Моя душа, когда-нибудь она,

            умчится в неба дали за фрамугу,

            чуть ветром приоткрытого окна,

            жаль, ей сказать - прощай - не будет друга.

            Но к поселившейся среди планет,

            к ней донесется как привет и помощь,

            моей овчарки волчий вой по мне

            с земли, в луной засвеченную полночь.

            Стихи - откровение.

            И микрофон,

            и сцена, и чтение

            их - это фон,

            случайный - для тени

            бессонной души,

            рожденной сплетением

            стонов в тиши.

            Стихи - это нежность,

            и жесткость - стихи:

            в чреде неизбежность

            как в смене стихий.

            Стихи - это грани

            отточенных слов.

            И жалят, и ранят:

            стихи - это кровь.

            Стихи - это вескость,

            безудержность, честь.

            В стихах есть и резкость,

            и сдержанность есть.

            Стихи - это игры

            ва-банк, не в лото.

            Стихи - это тигры,

            ручные, притом.

            Стихи - это ритм,

            размер, и мотив.

            Я их алгоритм

            во плоть воплотил.

            Стихи - это песни,

            восторги и грусть.

            Стихи - это вести

            из племени Русь...

            Стихи - это грозы,

            метафоров джин,

            соперники прозы,

            в них ярость пружин.

            Стихи - это плаха,

            рассвет голубой,

            надежды и страхи,

            смирение, боль.

            Стихи - это бездна,

            скопление звезд,

            еще неизвестный

            бумаге хаос,

            но в душу проникли -

            и жадно пишу,

            поскольку без них

            не живу, не дышу.

            Стихи есть горение,

            мысли поток,

            и стихотворение

            суть и итог

            бессонниц, рассветов,

            цветов среди трав,

            признаний, обетов,

            и горьких утрат.

            Стихи - это разум,