– Это… он? – спросил кто-то.
– Синие глаза… и шрам… я не вижу его шрам, ты видишь его губы?
– Нет. Здесь слишком темно.
– Вы… что вы хотите? – спросил Николай как можно резче. Он почти кричал на них, на четырех всадников, у которых как будто вовсе не было лиц.
– Пойдемте с нами, – один из всадников протянул Николаю руку, как будто помогая взобраться на лошадь, – нам нужно… поговорить.
– Никуда я с вами не пойду, – Николай отдернул руку, – Это что, похищение с целью выкупа? Поговорить и здесь можно… Вы что?
Николай поднял голову – и закричал, когда увидел меч, короткий, он блестел, как деревянный, но что-то подсказывало Николаю, что он не деревянный, и что рубить он будет, как настоящий, и кровь, пролитая в землю, тоже будет настоящая. Человек повернулся, кинулся в соседнюю арку, всадники метнулись следом. Кажется, эта арка слишком низка для них, да, вот так и есть, черный всадник врезался головой в стену, рухнул на асфальт с легким деревянным стуком. Лошадь беспомощно заметалась на месте, еще три фигуры метнулись в проем, низко пригнув головы. Николай метнулся в сторону, тяжелое копыто впечаталось в бок…
Рассвет пришел, поднялся над полем, выполз из-за горизонта, а всадники не возвращались. Напрасно я посылала пехотинцев, напрасно дозорные с башни смотрели на все четыре стороны – воины не показывались, они как будто бесследно растворились в чужом, незнакомом мире. Близился рассвет, близилась битва, а коней все не было. Победа в бою меня не волновала – коней не было и у них, и у нас, силы были равны – но гибель наших всадников выбивала меня из колеи. Воображение рисовало мне жуткие картины одну страшнее другой – то мне виделись наши всадники, убитые и растерзанные непонятной силой, то я представляла себе, что они предали нас и бросили нас, и сидят где-нибудь в большом мире среди богов, говорят с ними о нас…
Время шло, и чем дальше шло время, тем больше я понимала – Эдуард мертв. Мертв уже безвозвратно, безнадежно, и он уже не проснется от звуков битвы. Память подсказала мне непонятную картину, древнюю, как мир, и почти забытую: чьи-то внимательные умелые руки выпиливают нас из куска дерева, кто-то шлифует наши тела, заботливо раскрашивает белой краской, покрывает лаком. Тонкая пила работает легко и виртуозно, точит туру, и вдруг – бац! – боевая башня раскалывается пополам, беспомощно обнажает щепочные деревянные внутренности. Чуткие руки хватают ладью и бросают вниз, вниз, и я вижу внизу картонный ящик, в котором уже валяется куча исковерканных фигур.
