— Заодно уж и побачитэ, як живут пенсионеры.
Конечно, Михал Михалыч понимал, что сразу не сможет старый директор побороть в себе обиду, вот она и вылезает то в одном, то в другом месте. Ничего, привыкнет. Главное, самому не сбиться с верного тона, держаться поскромнее.
— Ото ж моя жинка, познакомьтесь. Граня, иды ж гостя привечай, новый директор прыйшов.
Полная женщина с хорошей осанкой, непокрытая голова в серебре, выплыла из комнат в мягких шлепанцах и, поклонившись, протянула руку:
— Аграфена Васильевна.
Однако же в глазах Аграфены Васильевны Михал Михалыч тоже приметил неловкость, потому что не успела как следует спрятать обиду, общую с Саввой Фотиевичем. Да, вот вчера еще была директорша, а нынче жена пенсионера, но мы считаем, от жизни не спрячешься, и особо не переживаем, какие есть, такие есть. Все правильно, так примерно и рассуждала Аграфена Васильевна вместе с мужем, а глаза говорили другое, а в глазах еще осталось то первое чувство, которое навалилось на них, как только было объявлено старому директору, что он уже не директор. Куда ж денешься? Все люди. Тем более что есть и постарше, а занимают свои должности. За примерами не надо далеко ходить.
Для порядка или по привычке Аграфена Васильевна смахнула невидимую пыль со стола и пригласила:
— Сидайтэ.
Присели за круглым столом в первой комнате. Мягкая мебель для отдыха, журнальный столик, телевизор, книжный шкаф и конечно же, ведь он хоть и северный, а все равно Кавказ, конечно же ковры. И на стенках, и на полу. Мягко в комнате и полусумрачно. Садись, отдыхай, можно и разговаривать, вести тихую беседу. Но — русские люди! Друзья ли, враги, родные или дальние, все равно без этого не можем пока. Давай-ка нам, Аграфена Васильевна, чего-нибудь для разговору и закусить грибочка-огурчика, сальца украинского и хлебушка домашнего, да поживей. И вот уже по щучьему велению все на столе.
— Как вы, Михал Михалыч? Може, вам винца? Я шахтер, уважаю только белую, московскую.
— Да у меня, Савва Фотиевич, нету определенных привычек.
— Ага, ще молодой. Ну и добрэ, — Савва Фотиевич налил в рюмки. — За знакомство.
Выпили. Вилочкой стали доставать с тарелок ломтики сала, чуть ли не в две ладони толщиной, свое сало, домашнее.
— Ну что же, Савва Фотиевич, ничего живете, а я еще не обжился. Въехать въехал, а в доме как-то пусто, не очень уютно. Жена уж на работу пошла, и дня не с хотела сидеть, дома ребята, голые стены.
— Ничего, обживетесь. И старость, Михал Михалыч, никуда от вас не денется. Она ко всем приходит. Думал ли я?
