Зло воспарит над сизостью Парижа,
Чей камень от потуги
Восковой кровоточит, как грыжа,
Пред рекой, предрекши нож,
Донос и ката... «Что ж,
Мне помирать не лень!» – морочит люто
Лютеция французов-лилипутов,
Что сгрудившись гулящею толпой
Шугают Гулливеров: «Гули-Гули!»,
Иль вознесясь на Эйфеля ходули
Европу топчут девою стальной.
Этюд
«Взять огненный разрыв японских тополей,
Нарезавших эмаль и студень горних пашень...», –
Нашёптывает ярость. И ей-ей,
Совет мне сей по вкусу. Бесшабашен
Свихнувшийся мальчонка-музагет!
Что ж, выжму я горючее причастье
Из кроны обагрённой – как напасти
Из пасти вельзевуловой на свет.
И голоднее бирюка сетчатка
Уж гложет колкий пламень в отпечатках
Зачатков искр молота-Мьёллнир.
Их уведу сквозь смерть в пушинку-мир,
Что зацепился за мою ресницу,
И в ритм трепещет ей, как волкодав.
А тополиных глав палёный сплав
Уж затопил мне вещие зеницы.
Утро Заратустры
Октябрь золотом струится между пальцев
Червонной жатвою, дождавшейся пера,
Наружу рвущейся, как варвары с утра
На копья смерторадостных данайцев.
Я будто царь-злодей да чудотворства раб,
С пактоловой косы сбирающий каменья...
Тю-ю... самородки! И утроив рвенье,
Голоднейший тиран свой множит сыпкий скарб.
Осенний Люцифер, прийди в мои объятья!
И сиганув сквозь рай, я Солнцу младший сын:
Покамест жизнь не требует причин,
Мой жреческий восторг – разумности проклятье!
Ось Земли
Здесь холодно! Прекрасная чухонка,
Я счастлив и с тобой, и под тобой.
Гурьбой хмелеют ночи, им вдогонку
Святой Январь ударился в запой.
Как вал калёный Калевалы,
Твоей родимой стороны,
Прибой балтийский тешит скалы
Предвестьем ритмики весны.
И каждое провьюженное эхо
Со смехом на нордических устах
Лишь продолженье пламенной утехи:
Вакханки тень волнует финский пах,
Толкая нас к ревнивой ворожбе!
В избе кондовой, средь усопших роз,
Асклепиад Ад жертвует Тебе,
Чтоб излечить планетный сколиоз.
Пора меж волка и коня
(Vargtimmen)
В сосновых стойлах аромат навоза
И терпкий столп медовых конских снов –
Сгущённый Логос временных основ,
Что царствует над дифирамбом прозы,
Всё здесь слилось средь табора брахманов
До анапеста жадных под хлыстом,
Да пряным пóтом пышущих потóм,
От бега и от грёз грядущих пьяных.
Ночь разогнала своры чванных еху,
Отныне каждый шорох – трубный глас!
Вот, кони, жёлто-жуткий волчий час –
Халкионический предтеча Бога смеха.
Вотан
«Была Церера», говоришь? Тебе нет веры!
Почто цвести Церере на губах?
Нет! Будто плешь луной польщённой шхеры
