Которых снеговой, серебряный узор
Сияет вдалеке на темном небосклоне.
Все призрачно глядит:
и зыбь на влажном лоне,
Как марево глазам обманутым пловцов,
И город мраморный вдоль сжатых берегов...
Из узкого окна гостиничного номера Алене не было видно ничего, кроме глухой серой стены стоящего напротив дома. Причем стена была так близко, что, казалось, можно протянуть руку и дотронуться до нее...
Пока что ничто в этом городе не соответствовало ее прежним о нем представлениям. Аэропорт — типичное урбанистическое строение из стекла и бетона, суета — куда там московской!.. И Дворец кино вовсе не похож на дворец...
Вот так всегда — действительность разочаровывает... Алена имеет обыкновение представлять себе все гораздо лучше, чем оно есть на самом деле.
А здесь из крана течет тонкая струйка ржавой воды, словно в Венеции ее недостает...
Алена просила портье разбудить ее пораньше, но сервис здесь оказался не слишком «навязчивым».
Она вскочила на ноги и не поняла сразу — утро уже наступило или еще продолжается вечер?
Серые сумерки на фоне серой стены...
К наружному стеклу был прикреплен градусник. Красный столбик замер между 20 и 30. Алена постучала по стеклу пальцем, и столбик нехотя пополз вверх.
Тридцать... тридцать один...
Она стукнула еще, и он опять опустился на прежнее место.
Простуженный кран в ванной недовольно булькнул, всхлипнул, выплюнув тонкую струйку воды, и сейчас же пронзительно и натужно загудели трубы.
От этого грохота должны были тут же вскочить все остальные постояльцы отеля, и их темпераментный итальянский «скандалиссимо» просто обязан был перекрыть хрипы ржавых коммуникаций...
Но вокруг было по-прежнему тихо...
Алена едва плеснула в лицо, решив, что здесь не стоит злоупотреблять водными процедурами. Да и к чему? Ведь совсем рядом море...
Она натянула крошечное бикини и один из Лилечкиных нарядов — полотняный костюмчик с шортами. Большое мохнатое полотенце сунула в сумку, а на голову водрузила элегантную соломенную панаму. Ничего, что солнца пока не видно, — оно обязательно появится!
Полусонный портье дремал за своей стойкой. Он поднял глаза и замигал, пытаясь понять, чего от него хочет иностранная гостья.
Они оба объяснялись по-английски с трудом.
— Бич? — требовательно спрашивала Алена. — Море...
— Аморе? — недоумевал портье, гадая, на какой еще «берег любви» собралась эта блондиночка.
Алена показала из сумки краешек полотенца.
Итальянец что-то взволнованно залопотал в ответ, отчаянно жестикулируя. Он явно не хотел, чтобы Алена отправлялась на пляж.
