Анна Попова
«Мой бывший муж завёл себе страничку…»
Мой бывший муж завёл себе страничку, где пишет (ох, неймётся болтуну) про мышку, зайку, рыбоньку и птичку… и это всё – про новую жену! Прям зоопарк. Уменья – кот наплакал, и грация медведя из тайги, штампует вирши, словно кура лапой (увы и ах – куриные мозги…).
Его признанья откровенно льстивы, но даже для дошкольника просты. А рифмы-то – одни инфинитивы, да «вновь – любовь», да «ты – цветы – мечты»! Метафоры на уровне детсада, пряма, как рельса, логика стиха. Согласные топорщатся с досады, а ударенье скачет, как блоха. Где запятые? – даже не гадайте. А ритм! Козы взбесившейся бодрей, чёрт знает что: какой-то пьяный дактиль с уклоном в ямб с опорой на хорей…
Он пишет, ничего не упуская: «Поужинал и страстью окрылён, всю ночь, до петухов, тебя ласкал я!» Ага, всю ночь… ну ты, мужик, силён…
Теперь про бёдра пишет – ну поди ты! И резко стал подкован и учён: «Они как у Венеры с Афродитой!» Наверно, в Википедии прочёл… Читая каждый твой любовный опус (ты плодовит – по два стишка на дню), когда-нибудь я с табуретки хлопнусь от смеха, или чашку уроню…
Я хмыкала, как явная садистка, когда твой стих на конкурсе блистал. Из конкурса ты вылетел со свистом, был на последнем месте лонг-листа!
Я целый день была… слегка поддата, я думала, от счастья заскулю, когда жюри, любимцы Самиздата, все как один влепили по нулю.
Я даже торт купила (калорийный!), я пела так, что заглянул сосед, когда подборку «Я люблю Марину», по слухам, отклонило пять газет!
Да, я могу ворчать и придираться, щипать стихи, как птичница курят, давать разбор твоих аллитераций: сквозное Ч, по три взрывных подряд… И упиваться странной несвободой – читать того, кто не рождён писать…
Я каждый день! с утра! перед работой! включаю комп. Спешу на чёртов сайт…
Анна Попова
Обольщение
(сценка в трактире)
Он говорит: «Любовь – костёр!»
Вздыхает тяжело:
«Я весь горю! Пойдём на двор!»
А мне и здесь тепло…
Шептал: «Хоть чуточку прижмись,
За счастье жизнь отдам!»
На гору звал – Олимп, кажись…
Сам прыгай по горам!
Мол, пища там – чудесный дар,
Мол, Зевс пока не стар,
Вздыхал: «Амброзия… нектар…»
На что мне твой нектар?
Я лучше с голоду помру,
Съем собственную шаль,
Чем буду на таком пиру
Незнамо что вкушать!
А сам всё жалостней глядит –
Псом на тугой цепи.
Чем врать про всяких афродит,
Ты ужин мне купи!
За три-девять земель зовёшь?
