Очнулся в одноместной палате с привязанными руками. Но не пытался дёргать руками или просить развязать. Мне было всё равно. Мало ли кто там вызвал скорую и полицию. Пусть сами разбираются.
Бати больше нет!
Всё прочее не имеет значения.
Мир потерял краски и посерел, став почти монохромным. Вместе с красками ушли и вопросы.
Сутки меня держали в неведении. Да я ни о чём и не спрашивал, безропотно принимал уколы и лекарства. Погружался в полудрёму и просыпался в поту от собственного крика.
Это была жуткая ночь! Кошмары следовали один за другим. В перерывах между ними я словно висел в пустоте. Сознание никак не хотело принимать действительность. Как такое возможно, что бати больше нет?! Это его я голову держал на руках?! Почему руки в крови?!
Наутро молодой следователь решил окончательно потушить искру жизни. Столько злорадства я ещё не видел в своей жизни. Как его первый подследственный, я не ответил ни на один из многочисленных вопросов и, словно мстя, у самого порога он обронил одним предложением:
— Игорь Данилович Мирошников, вынужден вам сообщить, что прошлой ночью ваша мать скончалась от сердечного приступа, последовавшего вследствие увиденной картины на месте преступления.
Осколки.
Много осколков посыпалось на холодную, безжизненную землю.
Всё. Так и ломаются люди…
Следующую неделю я не помню вовсе.
Потолок залился серой мглой. Я лежал без движения не в силах думать и понимать. Словно вытащили сам духовный стержень, становой хребет самого понятия жизни.
Их обоих нет!
Были, и не стало в один момент!
Пустота.
Нет даже боли. Ничего нет. Совсем ничего. «Время ещё будет?». Как же! Остаётся только клясть эти слова.
Похороны проплыли мимо меня. Где-то рядом пронеслось моё шестнадцатилетие.
Только через полгода мне удалось узнать подробности похорон: ни друзей, ни родственников. Колчиков Старший отмахнулся от телохранителя, как от назойливой мухи.
Родителей вначале хотели похоронить под номерными знаками на бесплатном участке, но города мёртвых так разрослись, что земли не хватило — сожгли в крематории, не оставив ничего.
Урна с пеплом или горстка золы? Кому это надо? Всё просто смешали в кучу земли, оставив меня наедине с одними лишь воспоминаниями.
Девять дней? Сорок дней? Годовщина? Ничего!
Всё! Дальше жить не стоит. Ни опоры, ни прав, ничего. В мои шестнадцать лет.
Даже доктор, поймав меня в попытках повеситься на простыне, реабилитировал раньше срока с больницы — попытка суицида предстала в его глазах вполне осмысленным действием. Здоров! На выписку!
