Стрелок поперхнулся воздухом. Ему внезапно показалось, что он беседует с самой смертью. Трусом он, однако, не был и спускать оскорбления не привык.
– Ты, урод… – начал Стрелок, но враз осекся.
Аристократ отодвинул в сторону бокал со столовым вином. Недалекость и благодушие слетели с его лица – как и не бывало. Доктор вздрогнул – такого Аристократа видеть приходилось нечасто, и ничего хорошего вид этот не предвещал.
– Вы, оба, – негромко сказал главарь. – Закончим дело – хоть режьте друг друга, хоть стреляйте. А пока что: увижу еще раз – зачинщика порешу лично.
– Извини, Арист, – как ни в чем не бывало улыбнулся Карлик. – Понервничали.
* * *
Стрелка Мойщик нашел мертвым на следующее утро. Дверь в его каюту была нараспашку, мертвец лежал на койке навзничь с ножом, по самую рукоятку утопленным под левый сосок.
В кают-компании на Карлика настороженно смотрели три пары глаз. Четвертая, принадлежащая Аристократу, задумчиво уставилась в потолок.
– Ну-с, – прервал наконец молчание главарь. – Спрашивать, кто это сделал, разумеется, бесполезно. Да перестаньте вы на него коситься! – рявкнул Аристократ. – Карлик ни при чем. Кто будет убивать подельника, зная, что остальные подумают на него? Выкладывайте, кто что делал минувшей ночью. Кто что видел.
Опрос не привел ни к чему. Мойщик первую половину ночи дежурил в рубке, потом его сменил Кулак. Остальные до утра спали по своим каютам.
Стрелка похоронили в конвертере. Следующие двое суток прошли напряженно. Компаньоны поглядывали друг на друга с настороженностью, теперь при оружии были все, даже никогда не пускавший его в ход Доктор.
– Ладно, – резюмировал на третье утро Аристократ. – Кто бы ни прикончил Стрелка, дело уже сделано. Один из нас имел с ним личные счеты, бывает. А покойный был не самым приятным, мягко говоря, человеком. Что ж, мир праху. Сил на операцию нам хватит. Давайте расслабимся, парни, глядеть друг на друга по-волчьи в нашем положении не пристало.
* * *
– Арист, вставай, – истово колотил кулаками в дверь капитанской каюты Мойщик следующей ночью. – Вставай же, черт побери!
– Что стряслось?
– Кулак убит.
– Что-о?!
Кулак, обмякнув, сидел в пилотском кресле с наконечником шестидюймовой иглы, выдающимся из правой глазницы.
– Пришел его менять, – испуганно объяснял Мойщик. – А он еще теплый. Застрелен из игольника, часа за два, думаю, до пересменки. А тут еще вот, – Мойщик протянул сложенный вдвое бумажный листок. – У Кулака на коленях лежал.
