— Но у меня все в порядке.
— Ты понимаешь, о чем я?
— Мне еще только 53.
— А через десять лет… Вон хотя бы Сара. Тринадцать уже.
— Двенадцать.
— Вот так. Просыпаешься в одно прекрасное утро — и десятка лет как не бывало.
— Со мной все нормально.
Помолчав немного, Кембл снова заговорил, взволнованно, немножко виновато.
— Уолтер, клиенты еще приходят к нам?
— А как же. Я же тебе говорил…
— Когда?
— Говорил. На той неделе. Одна женщина просила разыскать ее мужа.
— Алименты? — неожиданно улыбнулся Кембл. — Ну это нам раз плюнуть. На той неделе, говоришь?
— В воскресенье.
— Вот! Я и хотел сказать — в воскресенье. Заметь, жены всегда являются в воскресенье, когда перед глазами пустой стул, брошенные детишки. Алименты всегда требуют в воскресенье. И как, нашел?
Брэкетт покачал головой, раздумывая, что же ответить. Решил — ничего. Все равно Кембл забудет.
— Что ж, Гарри, пожалуй, пора. Сам знаешь, чуть припозднись — и на шоссе не пробьешься.
— Доктор говорит, скоро я стану прежним.
— Хм, прежним! Молодым!
— Молодым! Правильно. Так ему и передам. Вот именно. Молодым!
— Так и скажи. Не промахнешься. Ты — совсем молодцом!
Брэкетт собрался уходить и взялся за шляпу, но Кембл, потянувшись, ухватил его за руку.
— Уолтер!
— Да?
— Уолтер… вчера ночью мне опять снилась Дороти. — Отпустив руку Брэкетта, Кембл промямлил: — Прости.
— Ну пока, Гарри. До субботы. В то же время.
Брэкетт зашагал по лужайке к воротам, ежась под взглядами. Только не оглядываться! — твердил он себе и, конечно, не удержался. Кембл сидел, сложив руки на груди, низко склонив голову. Упавший журнальчик рассерженным насекомым шелестел страницами у его ног.
Брэкетт отвернулся, стараясь не видеть больничного корпуса, нянечек, кресел на колесиках — символы тления и угасания, и в который раз поклялся, что больше ни за что не приедет сюда.
— Уолтер Брэкетт?
Он оглянулся, глаза слепило солнце.
— Да, я.
— Вы нам нужны для опознания.
— Кого же я должен опознавать? — растерялся Брэкетт.
— Вот вы нам и скажете. Вы на машине?
— Да. Это…
— Следуйте за нами.
— Куда?
— В морг. Знаете, где он?
— В Центральной?
— Правильно. Бывали там?
— Да, — спокойно ответил Брэкетт. — Случалось.
Подняв голову, Кембл наблюдал, как к воротам шагали двое. Взяв комикс, он старательно разгладил каждую страницу и только тогда раскрыл журнал и принялся за чтение. «Зеленый Фонарь», выпуск 85. Рисунки Адамса.
Морг находился слева от стоянки, рядом — заросли буйно разросшихся розовых кустов.
