Хоть “скребут на сердце кошки” —
В сердце – “пороха не хватит”.
Есть женщины – добрее и нежней,
Есть девушки – красивей и моложе.
Но ни единой нет тебя нужней.
И ни единой нет тебя дороже.
На комплимент такое не похоже:
Все это и серьезней и важней,
Но все-таки, я повторю ясней:
Ты лучше всех, любимая, и все же
Есть женщины, а я – один, заметь.
Я вслед им не могу не посмотреть.
Спроси же: почему тебя любя,
Я не перестаю смотреть на женщин?
– Да потому, что больше или меньше,
Но все они похожи на тебя.
Я понял, почему мы не вдвоем:
Ты властно обрекла меня на муки,
Заботясь о талантике моем.
Какой ничтожный повод для разлуки!
Не так ли подают друг другу руки
И сразу разнимают их потом
Два спорщика, держа пари от скуки,
Настаивая каждый на своем?
Один из них (конечно, я) – дурак:
Не знал, с кем спорил, и попал впросак,
Не знал, с кем спорил, чьей руки коснулся.
Так учат плавать: вдруг сказав – “Пари!”
Ты отошла… Я проиграл пари
И только раз чуть-чуть не захлебнулся.
Ты привыкла писать наискось —
Очень кратко – по диагонали…
Для меня у тебя не нашлось
Лишних слов и найдется едва ли:
Если все слова лишними стали,
Не найдется ни слова, небось…
Только я, оттого что мы врозь,
Многословен и сентиментален.
Многословен взахлеб и навзрыд,
От своей немоты и обид
Музыкальным прикинувшись ловко.
Но стихи – это не просто так:
Музыка – бог любовных атак,
И стихи – тоже – ARTподготовка.[5]
Я пробовал, мне не уйти:
Нельзя идти вперед спиною —
Я спотыкаюсь на пути,
И все смеются надо мною.
А мне – и глаз не отвести:
Я – как лунатик, я – Луною —
Повернут лучшей стороною
К ближайшему из всех светил.
К ближайшему… Да, если живы —
К тебе – глубин моих приливы,
И если, счастья ждать веля,
Ты светишь над моей пустыней
Прекрасной голубой святыней,
Совсем как над Луной – Земля.
ВОТ И СТО СОНЕТОВ. И по вертикали
О чень точно вышел этот акростих.
Т олку в них немного, только все ж едва ли
И нтересней было б обойтись без них.
С удорожно-страстных, (например, в начале),
Т ерпеливо-нежных, ласково-смешных,
О ткровенных в шутках, искренних в печали
С та стихотворений, кроме остальных.
О тчего ж смущает автора итог?
Н е букет сонетов – сто сонетов – стог!
Е сть над чем подумать, глядя на него…
Т олько нет желанья перечесть их снова:
О чень уж их много, а мораль – три слова —
В ОТ И СТО СОНЕТОВ. Только и всего.
