Все, что оставляет жизни лето:
Дорого, но удержать, увы,
Невозможно… Исключенья – редки.
Осень. Тяжесть золота листвы
Обнажает тоненькие ветки…
“Кто первый был монарх?
– Удачливый солдат. “
Вольтер
Сдавайся! Ты окружена!
Кольцо сонетов с бою,
Теряя в спешке ордена,
Сомкнулось за тобою!
Сдавайся! Ты побеждена!
Их – девяносто, ты – одна!
Приказ: любой ценою
Тебя взять в плен живою!
Ты говоришь: “ Не будь ослом:
Здесь побеждают не числом.”
Так это ж мне известно!
Здесь каждый – чудо красоты,
Ума и чувств… Куда же ты?…
Ну, знаешь, так – нечестно…
Чему обязан жизнью я?
Случайности рожденья.
Мой первый день – судьба моя.
Но мой последний день – я.
Над бездною небытия
Вся жизнь – как блеск мгновенья:
Мгновения наития,
Мгновенья вдохновенья.
И – как ты ни кончай нас,
Великая Случайность —
Любовь дается на века
К Единственной, к Любимой.
Любовь – как Жизнь, а Жизнь пока —
Процесс необратимый.
Ты занята делом. Я тоже – работой.
Потом ты – в театре. Я тоже – в кино.
Ты смотришь на сцену – как любят кого-то.
Я тоже – завистливо – на полотно.
Но вновь в зале свет, свет труда и заботы.
Ни мне, ни тебе – третьего не дано.
И мне ли сердиться, что любишь его ты:
Ведь в этом я тоже – с тобой заодно.
И не променяем мы радость труда
С тобой – ни на что, ни за что, никогда!
И я, не завидуя радостям прочим,
Забуду скорей то, что видел в кино,
И буду трудиться, как проклятый, но…
Но все-таки нам друг без друга не очень…
Скрепив любовь своею
Печатью на устах,
Я то сказать не смею,
О чем пишу в стихах.
Я пред тобой – немею,
И этот странный страх
Едва ли я рассею
Страницами в строках.
И ты – махнешь рукой:
Меня – сменит другой.
И скажет он на это,
Не пряча торжества:
“Безумие поэта —
Издержки мастерства.”
Меня ввела и “выведет” в расход
Моя манера счастья домогаться:
Я разорюсь, как нравственный банкрот,
Вложивший душу в пачку облигаций.
Переоценка и переучет…
Моим “бумагам” некуда деваться
От катастроф духовных девальваций…
Какой сонет мне счастье принесет?
Сонеты…Да…Вот так же – без помарки
“Не удался эксперимент” Петрарки…
Чего же я-то большего хочу?
Жизнь – это жизнь. Все остальное – блажь, но
Я все смеюсь, я все еще шучу…
Лишь иногда мне делается страшно…
Мне другую бы завлечь бы
Сотней собственных сонетов:
Ведь другие любят речи
Больше, чем самих поэтов.
Мне для них себя беречь бы,
Мне бы слушаться советов,
И – со мной искали б встречи,
И – глядишь – не без букетов.
Мне б заняться жизнью личной,
Бросив вызов безразличной,
Сразу, как тоска накатит…
Но гляжу на свет в окошке…
