Все проходит, как тающий снег
Вслед за тающей в воздухе тучей.
Все проходит, проходит навек,
Как себя ни казни и ни мучай.
Все, что мнит удержать человек,
В ход пустив бумеранги созвучий.
Все пройдет – ветер только поет,
Все пройдет – вечен только полет…
И до тех пока жизнь дорога,
На больших скоростях проза – прах:
Говорить можно долго и много,
Но сказать можно только в стихах.
Совсем недавно, год назад, вдвоем
Мы “Шербургские зонтики” смотрели.
Французский фильм. Красивый. Только в нем
Живые люди, как артисты, пели.
А мы, как не артисты, не поем.
Но все-таки всю жизнь от колыбели
В душе с такой же музыкой живем.
Да мне ли говорить о том? – тебе ли?
Печальный фильм. И хоть красив экран,
Мелодией любви Мишель Легран
В конце переворачивает душу…
Я этот фильм смотрел сейчас один…
Ты не клялась… Терзаться нет причин.
А я?… Я все же клятвы не нарушу…
Как мне узнать, что за стеною слов,
Которую воздвиг я между нами?
Об стены слов разбито много лбов,
Желавших знать, что скрыто за словами.
Но ты молчишь. Твой приговор суров.
И я томлюсь в темнице слов, как в яме.
И мне не заплатить своих долгов
И не расстаться с этими цепями.
Я у тебя в пожизненном долгу,
Без права, без надежды, без исхода.
Но ты не бойся: я не убегу —
Мне не нужна “постылая свобода”:
Я не хочу расстаться с этим дном,
Откуда звезды видно даже днем.
“Спутник по небу летает
Знаменьем среди комет.
Спутник спутнице читает
Шестьдесят шестой сонет.”
М. Дудин
В наши дни счастливый дар, но
Нас счастливей будут внуки,
Не пожар и не удар, но
Беспощадней смертной муки,
Как себя к ней не готовь —
Все равно – неблагодарна,
Гениально и бездарно
Портя нервы, чистя кровь,
То хитро, то популярно
Повторяясь вновь и вновь
Парадоксами науки,
Не боясь тоски и скуки,
Начинается с разлуки
Настоящая любовь.
“Ответь же, ради бога!
Ответь же, будь добра!
Я – Магомет (немного),
Но ты же – не гора.”
Шутка
Я от тоски могу сойти с ума,
А от тебя по-прежнему – ни звука.
Ни звука, ни звонка и ни письма.
Ах, боже мой, за что такая мука?
Ты сразу не убьешь – ты бьешь плашмя:
А я-то все ж – не мотылек, не муха…
Мне эта бесконечная разлука,
Как непрерывно длящийся кошмар.
Ни жив я и не мертв, а где-то между:
Я потерял последнюю надежду…
А форму у сонета сохранил.
И ты не веришь в чувство графомана.
Ты ждешь, пока в пустых строках романа
Кровь не размоет высохших чернил.
Пожертвовал бы я своим “героем”,
Когда б “героем” этим не был сам.
Приятно кончить барабанным боем
И облегченно волю дать слезам:
“Покойник был поэт, а каково им
