Мы проходим по неширокому коридору за алтарную часть. Ступени ведут вниз. Они обшиты каким-то резиновым покрытием. Оно и моется хорошо, и отлично заглушает шаги. Такое же покрытие и в подвале, где стоит холодильник. Он действительно огромен и наполовину вмурован в пол. Не надо высоко поднимать тела при загрузке и выгрузке.
Мрачное место. Лампа дневного света горит мертвенным голубоватым огнем, отчего лицо моего друга кажется мне жуткой мордой средневекового демона.
Мы здесь не задерживаемся. Пресвитер проверяет, все ли на месте в рефрижераторе. Потом мы возвращаемся к нашему скотчу и музыке.
Ночь длинна, но это самое начало моей свободы. Я хочу сполна ею насладиться. Не важно, увижу ли я луну в хрустальном куполе над собой или же по нему будет барабанить серый безликий дождь. Я наливаю два стакана хорошего виски, один подношу Силу, лениво перебирающему клавиши огромными пальцами, покрытыми рыжими волосами.
Потом я говорю первое, что приходит в голову:
– За свободу.
– Вот и ладушки, – отвечает пресвитер, не глядя на меня, и осушает стакан одним глотком.
Я наслаждаюсь своей свободой уже неделю. Все это время я прячусь в церкви своего друга пресвитера, единственном безопасном месте, где люди Джека Сатаниста меня не найдут. Оглядываясь назад, скажу, что за первый мой вечер в Бейсин-сити произошло больше событий, чем за семь последующих дней.
Я ошибался, считая, что у свободы вкус янтарного выдержанного виски. Вовсе нет. У нее вкус мелкого моросящего дождя, бессонных одиноких ночей, проведенных под прозрачным куполом в раздумьях о том, что годы кропотливой работы по разумному и справедливому обустройству родного города пошли насмарку. Вкус безнадежности от понимания того, что надо все начинать с нуля, и нет никаких гарантий, что это нужно еще хоть кому-нибудь, кроме меня.
Я честно пытаюсь осознать и принять ту новую жизнь, которая пришла в город после меня. Я все эти дни стремлюсь увидеть в новых порядках хоть каплю разумности или красоты и никак не могу.
Да, Бейсин-сити никогда не являлся раем. Но во времена синдиката он не был такой грязной клоакой, как сейчас. Я помню времена, когда гангстеры были законодателями мод, ценителями хорошей музыки и качественных автомобилей.
Да, мы грабили и убивали. Но имели и свой кодекс чести. Мы не причиняли зла женам и детям своих врагов, не стреляли в спину, не распространяли наркотики в школах. И главное – мы не договаривались с легавыми. Никогда!
