Листва тяжёлая акации,
От сонных капель захмелевшая.
Аукаясь и запинаясь,
Скользит утешно под наркозом
Луч солнца, миру отворяясь,
За сеточкой моей берёзы.
И отхлебнув озона лишнего,
Не в стельку, но слегка нетрезвый,
Чуть высохший туман колышется,
Остановившийся проездом.
Старые Сокольники
Скрепы, крыши и овраги
Облицованы в дюраль,
На мелованной бумаге
Фиолетовый февраль...
Разогнаться и вдогонку,
Чтоб былое наверстать –
Звонкий лёд, морозец тонкий,
Треск трамвая в перепонках,
Галки виснут на крестах...
Деревянный домик ветхий –
У обшарпанной двери
Глазированные ветки
Облепили снегири.
Сокольники
Все листья выметут метлой,
И только в музыке звучавшей
Ещё по-прежнему светло
И тихо от листвы опавшей.
Душе понятнее, родней,
Мираж присутствия в прошедшем,
Где счёт иной минут и дней,
Где осень солнцем греет вешним.
Черешни, влажные в лотке,
В который раз спешат открыться,
Поправит с гирькою в руке
Лукавый локон продавщица –
Там, у пожарной каланчи,
Где свет и брызги подымая,
Несут упрямые ручьи
Корыто красное трамвая.
[?]Из мандельштамовской авоськи...
Из мандельштамовской авоськи
Слеплю поэму – на, возьми,
Я заложу без грусти проседь
В ломбард мальчишеской возни,
С нахохленностью воробьиной
Соединив антитела,
Я буду мять руками глину
Вплоть до ответного тепла.
И то, что в ней проснётся, – спросит
По праву родственной судьбы:
«Вас, сударь, в сторону заносит,
Вы неоправданно грубы...»
Живёт движением укора
Она, что вышла из огня,
И каждой жилочкой фарфора
По-детски смотрит на меня.
Метро
Под склеп громадных арочных колонн
Иду с монетой... Взял меня Харон...
Я понемногу с миром новым свыкся,
И так стоял – вокруг и вверх текло
Комет безликих дутое стекло
И отражалось в тусклых водах Стикса.
Внизу клокочет мрачный Флегетон –
Сквозь цепь ступенек щерится огонь,
Ни с чем не спутать мраморную Лету,
Где с интервалом в несколько минут
Потоки прибывают и текут,
В реке забвенья вольно плыть поэту.
Там сквозь чиновника размытый силуэт
Проходит взяточник, похожий на конверт,
За ним кадык напудренный педанта,
И, видимо, прибыв на НЛО,
Отменный шаг печатает зело
Мышиный цвет армейского десанта.
И кто бы знал, что где-то наверху
В июньском перемешанном пуху
Стоит Москва на выдохах и вздохах,
И простоит не день и не века –
Пока течёт подземная река
В Хароновых и Стиксовых подкопах.
Андрей ГАЛАМАГА
Родился в 1958 г. в Воркуте. Детство провёл в Киеве. С семнадцати лет живёт в Москве. Учился в физико-техническом институте в Долгопрудном. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького (семинар поэзии Эдуарда Балашова). Автор пяти книг стихотворений, нескольких пьес и киносценариев. Дважды (2007, 2012) лауреат международного фестиваля «Пушкин в Британии» в Лондоне. Лауреат международного литературного фестиваля «Русские ночи» в Черногории (2013).
