Надежда Косова – поэт-традиционалист, работает в трудном жанре миниатюры, где на маленьком поэтическом пространстве должно поместиться всё: и эмоциональный напор, и смысловая глубина. И ей это удаётся – при намеренном аскетизме художественных средств: в кажущейся сдержанности таится убедительная страстность, считываемая сердцем.
Анна Зарубина – поэт-бард, и её стихи – безусловно, прежде всего песни, где экзальтированные строки словно стоят на цыпочках от восторга, где то и дело прерывается дыхание от высокого накала эмоций, но присутствует и мысль, закольцованная в рефренах, продлённая в многоточиях. Исключительно важен для Зарубиной ритм – именно в нём зарождается начало песни, а в сочетании с голосом Анны лиризм достигает подлинной остроты.
Зарубина живёт в Мытищах, все остальные представленные поэты – в Москве.
Анастасия ЕРМАКОВА
Пётр ДЕГТЯРЁВ
Родился в 1958 г. в Москве. Окончил Институт стали и сплавов и Высшие литературные курсы. Впервые был издан в 1985 году. Автор трёх книг: «Обретение», «Шёлковый Кокон», «Трилистник».
На сердце отошло
* * *
...Исчезли сторожа,
Что может быть прекрасней
Осеннего дождя
И кресла на террасе,
И красного вина,
Созревшего в бутыли
В глухие времена
Под амфорною пылью.
Прощай, броженье дней,
В кромешной тьме и смуте
Осадок их на дне,
А суть в одной минуте.
Для дочери
Нельзя всё тратить на вино,
Купи недорогую куклу,
И на Рогожском полкило
Отталой красной клюквы.
Не ради праздника, а так –
Во вторник или в понедельник,
Когда подступит немота,
Хватило б денег,
Глядишь, на сердце отошло,
Привыкнув к ноше,
Не торопись – всё хорошо –
Всего хорошего.
Жёлтый плед осенней грусти
Жёлтый плед осенней грусти,
На террасе сквозняки,
Сквозь кусты – развратно густо
Хризантемовой тоски...
Так изысканно залита
Скатерть розовым вином,
И бутыль из хризолита,
Отливает янтарём.
Струйка бусинок, стеклярус
С крыши падает... В тазу
Плавает капустный парус,
Собираясь ускользнуть...
Но куда?
Сырая плесень,
Моросит и за дождём
Лишь лучок на грядке весел
Словом заново рождён.
Беженцы
То ли время убежало
Из кофейника... Невмочь
В отсыревший полушалок
Прятать мартовскую ночь –
Так ребёнка только кутать,
И в доверчивых глазах
Каждую минуту путать
Цифры, буквы в адресах.
Мы, конечно, опоздали,
Всё весомей и страшней –
Жизнь моя, а ты была ли?
Ворох брошенных вещей...
Тёплое
М.К.
Июль. Белеет рукомойник,
Уплыли тучи восвояси,
Лишь наваждение покоя
Ещё осталось от ненастья.
Ещё качается в прострации,
Припоминая дождь кромешный,
