— Поэтому тебя в первый раз так и заколбасило, — немного помолчав, добавил Юрий, — Опухоль рассасывалась. Пришлось её оттуда молекулу за молекулой выгребать. На клеточном уровне — слишком топорно. Да и нахрена тебе в башке склад дохлых мозговых клеток? — он слабо улыбнулся.
— Спасибо, Юра, — без эмоций поблагодарил его Игорь.
— Ю вэлкам,[58] — ответил тот англицизмом, видимо желая разрядить обстановку.
— Башка у меня, Юр, болела знатно, да. И бессонница доводила иной раз до полной ручки, — Игорь немного помолчал, собираясь с мыслями, — Но чтоб опухоль?.
— А ты когда крайний раз делал томографию своего скворечника, а Игорёк? — с беззлобной усмешкой спросил Юрий, — Времени на себя любимого не хватало? Или просто лень? Вот и завелись у тебя в башке скворцы. По ночам так чирикали, что спать не давали, угадал? — подбросив шарики, он снова услал их куда-то ввысь.
— Интересное кино.
— Ага, прям комедия с Фернанделем,[59] — усмехнулся Юрий, — Вот через пару месяцев начал бы в обмороки хлопаться, так сразу ломанулся бы к эскулапам. А они: «Извините, Игорь Алексеевич, пиндык мы не лечим. Но можем порекомендовать недорогое похоронное бюро», — съязвил он, — Зато у Ларисы появился бы отличный повод надеть строгое чёрное платье, которое бы выгодно подчеркивало бледность её заплаканного лица.
— Ты, Юр, поэт, ага. Эдгар блядь Алан По! — надулся Игорь, — А Лариса и так обожает ходить во всём чёрном. Прямо как ты.
Тёмная августовская ночь окончательно вступила в свои права. Уже ничто не напоминало о неугомонном дневном светиле, которое уже много дней подряд методично поджаривало несчастных москвичей.
Вместо него на свою вахту заступило светило ночное. Его мёртвый свет был слегка рассеян пеленой столичного смога, хоть и не столь плотного в этот поздний час.
Сквер почти опустел. Многочисленные дневные и вечерние посетители уже, наверное, смотрели свои беспокойные монохромные сны, зарывшись лицом в подушку, и предварительно поставив мобильники на зарядку. Кто-то, однако, ещё вполне себе бодрствовал, топча, не вставая с кресла, бесконечные «фейсбуки» и «вконтакты» под треск мотоциклов за окном.
— А не пора ли нам «пора», Юрий Батькович? — встал со скамейки Игорь, разминая одеревеневшую от долгой неподвижности спину, — Завтра вставать спозаранку, и пахать целый день. Ой, хоть бы завтра… точнее уже сегодня было попрохладнее.
— Васильевич, — не глядя на Игоря, сказал тот, — Юрий Васильевич. Так меня когда-то звали.
