— Да чего его двигать? — спросил Ник. — Выброситься прямо на Диффу, тамошних главбандосов повесить за причинные места, флаг поднять — и закрыть фронт. А потом поедем… ну… вон, в Азию помогать. Или в Южную Америку.
— Стратег, — не без иронии заметил Джек.
— Капрал, — негромко попросил Майкл, — дай мне гитару.
Джек нахмурился. Помедлил:
— А что, умеешь?
— Ну… — Майкл пожал плечами.
— Держи, — Джек передал гитару. — Только учти — на ней играл не просто гитарист. А такой парень…
— Во, — Эрих поднял большой палец и навалился на стол грудью, с интересом следя за Майклом.
А тот поставил левую ногу на патронный ящик, поелозил сапогом, удобней устроил гитару. Склонив голову, подобрал что-то на струнах, перетянул две, снова подобрал, довольно кивнул. и, глядя куда-то в пространство между Джеком и Дэниэлем, негромко запел:
— Автомат и гитара на далёкой войне,
Кто-то скажет: «Не пара — там романтики нет.»
Я не спорю — поверьте! — но хотел бы спросить:
Вам когда-нибудь в рейды доводилось ходить?
Вы считали недели, до поездки домой?
Вы когда-нибудь ели сухпаёк фронтовой?
Не в туристских походах, не в лесу у костра —
Там беднее природа. Беспощадней — ветра…
В блиндаже стояла тишина. Майкл пел немного хуже Андрея, и в его игре прорывались нотки английского стиля, к которым слушатели не привыкли… но в голосе и в манере играть было что-то искреннее. Подкупающее. А главное — он нашёл нужную, единственно нужную сейчас песню…
— Там пылают пожары, и в жестоком бою,
Громче всякой гитары автоматы поют.
Вам знакома усталость после трудного дня?
Если это случалось — вы поймёте меня.
Эрих вздохнул и осекся на полувздохе. Такую песню они не слышали — но то, о чём пелось, было хорошо знакомо всем…
— Да романтики нету — есть работа и кровь,
Кто-то верил в победу, кто-то верил в любовь.
Кто-то знал, что вернётся, но упал под огнём…
И струной отзовётся наша память о нем.
Джек приподнял верхнюю губу. Глаза потемнели. Он, не отрываясь, смотрел на Майкла.
— Не изучены свойства наших душ на войне.
Кто-то бредил геройством, а мы пели про свет,
Про края, где родились, да про шелест берёз,
И совсем не стыдились с пылью смешанных слез.
Боевые гитары, я вам песню пою!
Да, гитара не пара автомату в бою…
Но, поправ все законы, в этом мире скупом,
Вы горели в колоннах — заодно с игроком.
Вас дырявили пули и осколки секли,
Грифы тонкие гнули, да сломать не смогли!
В этом верном союзе вы в руках у солдат,
Доказали, что музы на войне не молчат.
