Крэ развлекался по-другому. Он доставал огрызок карандаша и ставил в тексте книги номера, названные именно в том месте, на котором его чтение прерывалось остопи…девшим голосом. Цифры назывались невпопад, ведь разные кассы производили различного вида обслуживание. Затем курьер уже дома или в офисе монтировал свои записи по порядку. И получались очень забавные куски.
662. Нет, ну тут же где-то лежат пятнадцать франков, и, хотя всем на них уже наплевать, в конечном счете их уже никто не получит, они превращаются в какую-то мистическую цель, и люди, вместо того чтобы прислушаться к голосу разума и забыть об этой мистической цели, подчиняются обстоятельствам и продолжают бессмысленную резню. Пошли, Хрюндель! 663.Тряся брюхом, прислюнявила эта дебильная тварь. Портрет моей бывшей девушки (явно не по тематике) со свисающими по роскошным болотного 664. цвета длинным волосам-лианам ядовитыми ящерицами и безобразными змеями. И на последней – два безликих человека на фоне мишени, цифры в кружках которой заменяют соответствующие 665. иероглифы. 666.
БИЛЕТ НОМЕР ШЕСТЬСОТ ШЕСТЬДЕСЯТ ШЕСТЬ! К ОКНУ ТРИНАДЦАТЬ!
Брутальненько, подумал Крэ.
К восьми часам вечера брутальный курьер добрался до своей комнаты. Выглядело жилище Крэ удручающе. Грязные окна с паутиной вместо тюлей, переполненная пепельница под раскладушкой, пустые бутылки из-под водки и вина. Запах тухлых пингвинов и городских помоев. В углу слева от проигрывателя валялась полная бутылка спирта.
Крэ не снял пальто, не разулся. Он закурил бычок, плюхнулся на незаправленный раскладон и включил телик.
– Сегодня вечером были расстреляны виновники теракта в столичном метро Дмитрий Иванов и Вячеслав Петров… – вещала диктор телевидения.
Крэ мигом выдернул шнур из розетки. Изображение и дикторша мигом пропали и засосались эфирной клоакой.
Них…я себе! Как быстро! Как быстро у нас в стране решаются все дела! Крэ налил спирту в грязную алюминиевую кружку и залпом выпил.
Я точно знаю, казнили невиновных. Расстреляли Каина и Авеля. Адама и Еву. Еника и Власа, но не настоящих убийц. Именно в тот момент у меня защемило в сердце, а значит, это знак свыше, знамение для меня, предупреждение с того света!
Убейте и меня! Крэ снова налил спирту. За вас, ребята! За тебя, Любая Краіна! Квітней, старуха! Все панк-рок!
Крэ чуть не поперхнулся. Он расстелил коричневый плед с тигром, в обуви залез на свою шконку, налил себе еще стопик, выпил и закурил. Брутальности моей не было предела, но теперь нет никакого смысла что-то менять и двигаться вперед. Самосовершенство в стране Палачей? Саморазвитие в стране Прохиндеев и Убийц? Позвольте!
