- Агата?.. Агата?
А под звездами был мой любый. Он опустил ко мне тревожное лицо и, сдвинув брови, говорил... говорил. А вот что?.. Да какая мне разница?.. "Ох, то не счастье, что околицей прошло..."
- Лю-бый.
- Агата... и сейчас... я что-нибудь... Агата, ты меня слышишь?
- Да-а, - и потянулась к нему рукой.
Ну, зачем он хмурится? Ведь это такое счастье, когда рядом? Мы снова вместе. И так хочется ему об этом сказать. О тех проклятых ночах с воем в подушку. Ведь, их больше не будет. Теперь о них можно сказать. О том, как я люблю его. И ушла бы вслед за ним хоть куда. Хоть в сопределье, хоть на самый низший уровень. И об этом тоже можно теперь сказать. Теперь уже можно... Если б слушался мой язык и не вязли в горле пудовые слова.
- Агата, ты меня слышишь? Хоб меня забери! Агата! - склонился он еще ниже, заслонив собой все небо и кружащие в нем звезды. Поддел мне рукой голову. - Дыши... Я...сейчас, - и зажал пальцами мой нос. - Ап-ф-фу.
- Что ты... делаешь?
- Дыши! Ап-ф-фу... Дыши, хоб тебя забери!
- Это надо вместе.
- Что?
- Не дышать, - сама обхватила я его за шею.
- Ага-та, ты...
- Я так люблю тебя............ О-ох. Как хо-рошо.
И, облизнув губы, с улыбкой вдохнула, проваливаясь в полнейшую тьму.
- Агата!!!..
Тысь... моя майка. Голова раскалывалась так, как тысяча осколков об пол. Рикошетом к собственному пульсу: Стук - бр-ряк! Стук - бр-ряк!.. Я досчитала до семи и, скривясь, открыла один глаз:
- О-о...
Камни. Вокруг меня были одни лишь камни. А небо меж ними - в серых предзакатных тучах. И гул. Не то в ушах, не то от ветра. Сбоку кто-то вздохнул. И испуганно затих. Я разлепила второй глаз и попыталась пошевелиться.
- Тиш-ше, госпош-ша.
- Фру-к.
Довольная мелкозубая физиономия вмиг зависла сверху, взметнув в голове мутные картины... Да не-ет...
- Не-ет.
- Чего, госпош-ша?
- А-а...
- Я вас наш-шел, - еще шире оскалилась мне гордая нечисть. - Я вас наш-шел. И выташ-щил сюда тош-же. На свет.
- Кого... "вытащил"? - с трудом, села я.
Фрук округлил свои глаза:
- Так тебя жешь. И муш-шика твоего, Эрика... Он мне помог. Ну, малость.
- Мужика?
- Его.
- А где он? Куда делся?
Вот вопрос интересный. Как и само это место, "свет": узкий неглубокий перешеек двух гор. Как сухое русло ручья. Да похоже, так и есть, но ручья лишь по весне, когда снег сходит с вершин. Теперь же здесь в сухую шумел лишь местный ветер, ныряя с разбега в редкий предгорный бор... И сколько ж я в отключке пробыла? Такое чувство, будто заодно и выспалась, наконец... Выспалась. Так, сколько?
