Хрясь!
... а может и не устанет, пока не умордует меня окончательно. Выродок, он и есть Выродок.
Во рту полно крови, от солони печет небо и саднит горло. Плюйся, не плюйся, от вкуса не избавишься. Я плюю. А что еще делать, не глотать же? Удивительно, но зубы еще все на месте. Парочка, правда, шатается, но пока при своих...
- Хватит...
Хрясь!
Выдуваю носом большой кровавый пузырь, который лопается и забрызгивает кровью щеку.
- Я сказал, хватит, Корт!
Голос справа - Ришье Малиган. Звучит резко, без намека на мучительное заикание, к которому я привык за пару дней службы. Позерство и игры давно закончились.
Спасибо, добрый хозяин. Вот только разошедшегося Корта так просто не остановить. Для него раздавать тумаки - любимое дело.
Хрясь!
Трогаю языком шатающийся зуб сверху: если не выбьют следующим ударом, все равно придется идти к цирюльнику и выдирать. Или самому как-нибудь расстараться. В любое случае, не усидит в десне.
- Кто сказал, что ты можешь мне приказывать, Ришье?
Громила Корт демонстративно бычится.
Он невысокого роста, но из тех, про кого говорят "поперек себя шире": плечистый, длиннорукий, туго свитый из мускулов и жил. Бьет умело, с душой, но свои особые - Древняя Кровь! - таланты в ход не пускает. Думаю, если бы Корт хоть раз влепил мне, взвинтив организм до той умопомрачительной скорости, которую я пару раз у него видел, то просто оторвал бы мне голову.
- Тебе сказали, хватит, Корт!
Теперь голос слева - хрипловатый и высокий. Лота Малиган, она же баронесса Хантер. Красивая. Сука. Нет, не так. Надо иначе: красивая сука.
Из-за нее Ришье готов скакать на задних лапах. Она имеет власть и над бретером-Кортом - нет нового "хрясь!", и солони во рту становится меньше. Даже этот их книжный червь, лорд Феррин, он же Фер Малиган, ее слушается. Как там он говорил? "Все очень просто. Чуть ли не механически. Лота в нашем отряде воля, я - мозги, Молния... - усмешка. - Молния, понятно, мышцы и печень. Кларисса - чувство направления. Надеюсь, ты помнишь, какой у неё Талант, Ришье? Вот именно...".
Кларисса...
Корт отходит. Малиновый камзол забрызган моей кровью.
Правая бровь рассечена почти до кости, кровь заливает глаз, я моргаю от нестерпимого жжения. Руки стянуты за спиной, не утрешься. Лота неслышно подходит сзади-сбоку и аккуратно промакивает рану надушенным платком.
Ришье благодарно кивает ей. Добрый хозяин.
Пока Малиганы нехитро чередуют угрозы и побои с предложением некой... как это умное слово?... альтернативы. Мол, видишь, все может быть и по-другому. Так что прекращай упираться и говори.
