«И закроем эту тему», — решил Дарио про себя.
— Ты отлично мне подыграла! — заметил Декьярро, когда Дарио ушел.
— Прости, когда? — не поняла Деми.
— Здорово призналась, что будешь встречаться со мной после разлуки.
— Я действительно этого хочу. Или ты мечтаешь от меня избавиться?
— Если я скажу тебе, о чем мечтаю, ты вообразишь, что я сошел с ума. Давай сменим тему. Твой Дарио начал задумываться о значении женщины в его жизни. Можешь гордиться тем, что помогла ему в этом.
— Я тут не причем. Это все ты.
— Ну, не без моей помощи, конечно. Хочешь узнать еще один страшный секрет?
— Да.
— Дарио никогда бы не влюбился в тебя, если бы ты не была красивой.
— Не бывает некрасивых женщин.
— Бывает. Даже любовь бывает взаимной, поверь мне.
— Как у нас с Дарио в будущем.
— Конечно, нет. К тому моменту, как этот примитивный мужик поймет, что любовь к тебе сделала его человеком, ты будешь влюблена в другого.
— В кого это? — ошарашено спросила Деми.
— В того самого мужчину, который давно мечтает назвать тебя своей женой. Его не нужно переделывать, перевоспитывать, он и так безумно притягателен.
— А поконкретнее?
— Ну… в кого-нибудь. На этой земле существует немало мужчин, жаждущих обратить на себя твое внимание.
— Что-то я очереди не заметила, — Деми скептически улыбнулась.
— Невнимательно смотришь по сторонам. Спокойной ночи, Деми.
— Ты всегда такой… обворожительный. Я тебя почти… люблю.
— Признание бывает своевременным,
Любовь несправедливой — никогда!
Согласие находи сама с собою
И обязательно твоя исполнится мечта!
— Это ведь ты написал? — глаза ее сверкали при свете фонаря.
— Да. И я хочу, чтобы ты знала: если я когда-нибудь тебя оставлю, только ты будешь в этом виновата.
— Почему?! — глаза ее распахнулись и стали цвета антрацита.
— Декьярро все делает из-за тебя. Помни об этом… навсегда. До завтра, — и он вдруг поцеловал ей руку.
И исчез в темноте. Она послушала, как он завел двигатель своей роскошной машины и уехал, а потом зашла в дом.
Деметра слушала свои ощущения. Она отмахнулась от матери, которая хотела с ней поговорить, и ушла в свою комнату. Там она присела на кровать терракотового цвета и задумалась. Рука ее в том месте, где Декьярро к ней прикоснулся, горела огнем.
«Что такое со мной происходит?»
И тут услышала стук в дверь. Деметра открыла и увидела отца.
— Заходи, — пригласила она.
— Твоя мама считает, что ты слишком много работаешь. Сегодня ты опять поздно вернулась.
— Папа, что такое любовь? — спросила дочь вместо попытки оправдаться.
