Что люблю тебя опять.
Заменить тебя мне некем,
Если за тебя горой
Встали горы, долы, реки
И лирический герой
Этих строчек несуразных,
Продиктованных душой,
Что подспудно и негласно
До краёв полна тобой.
Юлия ПОКРОВСКАЯ
Бессмертные привычки
ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ
Так много забрала земля,
что замолчали птицы.
Жизнь начиналась не с нуля,
а с минус единицы.
И я была одной из тех,
детей в домах родильных,
кто должен был прожить за всех
сожжённых, безмогильных.
* * *
Одинокий воробей
пилит в сторону Арбата.
Помню точно: виновата,
в чём – не знаю, хоть убей.
Слабое моё – беда! –
вымирает поколенье.
Как на место преступленья,
возвращаюсь я сюда.
Рай, Гоморра и Содом –
всё здесь было без обмана.
Из роддома Грауэрмана
в тот, давно снесённый дом
детских радостей, скорбей,
ослепительного света,
где дружил со мной всё лето
рыжий Сашка Воробей.
* * *
В наушниках звучит бессмертный Цой,
предупреждает: мир жесток и жаден.
Но луг ярится золотой пыльцой
и зреет градус в сердце виноградин.
Хоть разорвись, душа, хоть разорвись!
Не склонная к расчётливому торгу
летай, всегда в виду имея высь,
как мотылёк, от скепсиса к восторгу.
Шарахайся, гори и замерзай,
кровоточи и не считай занозы.
Дерзи, отроковица, и дерзай,
и принимай какие хочешь позы!
* * *
Томится под крышкою каша,
томится под бременем дух.
Вся жизнь сумасшедшая наша
и в прах разлетелась и в пух.
Но теплится что-то в остатке,
что держит ещё на плаву, –
хоть Рим этот третий в упадке,
я по распорядку живу.
Должно быть, бессмертна привычка
вить гнёзда, налаживать быт,
клевать на манок электрички
(он в мае манит, как магнит).
А эту двужильность – воловью –
как плуг, свою лямку тянуть,
точней назвала бы любовью,
звездой, указующей путь
в безвременьи и бездорожьи,
среди оголтелой грызни…
Любовь – это те ещё вожжи,
но намертво держат они.
Владимир КОРКУНОВ
Невыплаканный крик
* * *
Мы были рядом – в капище цитат,
развалов книг – библиотечной гамме.
…Так отчего который день подряд
я говорю с тобой – горю! – стихами?
И почему из грусти мы пришли,
за тишиной, сминаемой закатом?
Из Пришвина, из Лондона – вдали
ступив на землю, бывшую цитатой?
* * *
Ты влюблена в литературу,
а я бездарен – потому
стихи мои, макулатуру,
ты развеваешь по ветру.
Но пусть бездарно, пусть нелепо,
в порывах этих улетит
бесформенно-неясный слепок,
что мною был с меня же слит.
И вьётся ветер, одуряя.
(Я ничего не докажу!)
Ты влюблена в меня. А я… –
то жгу себя, то строчки жгу.
