— Потянет…
Мы вернулись к прерванному занятию — менять колесо.
— Вообще моча считается полезной штукой, — продолжил Сид тему, — некоторые её пьют даже, лечатся. Не смотри на меня так. Я её не пью. Не фанат я. Говорю же, некоторые.
Наконец «запаска» встает на нужное место. Я помог Сиду затянуть болты.
— Порядок… Кидай инструменты в багажник.
Через минуту мы снова летим по шоссе с прежней скоростью. День потихоньку клонится к закату. Солнце приобрело красноватый оттенок. Местность вокруг наконец-то изменилась: появились холмы, зеленые рощи.
— Скоро Уральские горы… — бросает Сид.
Мы входим в длинный, затяжной поворот. Мой попутчик хочет пересечь горы одним рывком и отдохнуть уже по ту сторону. Спустя час холмы становятся выше, солнце скрывается за ними сначала на секунды, потом на минуты. Потом исчезает вовсе, оставив о себе напоминание — красную полоску там, где небо соприкасается с горами. Вижу последний отблеск на верхушке огромнейшего высоковольтного столба. Всё.
Мы в горах. Дорога петляет среди скал. Фары выхватывают сплошную стену каменной породы. Километр за километром. Сколько машин! Сид уже не так часто обгоняет попутки. Скалы, скалы, скалы и вдруг… море огней слева внизу.
— Красиво? — спрашивает Сид. Я киваю.
— Это город. Их тут несколько.
Дорога резко идет вверх, и через минуту скалы и деревья скрывают это горное поселение от нас.
Вверх. Вниз. Поворот. Едва освещенная стоянка грузовиков — фух! — осталась позади. Снова подъем.
Вижу голосующего человека, делающего странные знаки руками. Через сотню метров еще одного.
— Автостопщики? — спрашиваю Сида.
— Не… — он усмехается, — это психи… Шизоиды… Тут дурдом где-то недалеко. Они сюда на трассу выходят сигареты стрелять. Я их в этом месте постоянно вижу.
Ещё пара десятков километров осталась позади. Какой-то знак стремительно проносится мимо.
— Что это?
— Отметка… Самая высокая точка Уральских гор. Почти половину проехали.
Он смотрит на часы:
— Неплохо идем.
Меня начинает клонить в сон. Глаза слипаются. Но держусь пока. Ещё одна стоянка дальнобойщиков осталась позади. Фары выхватывают на мгновение две фигуры.
— Это тоже психи? — спрашиваю я.
— Нет, — Сид открывает окно, — это «плечевые». Синявки малолетние. Шлюхи, короче, которые у водил сосут… Чё? Интересует? — он посмеивается. Я пожимаю плечами.
— Шучу. Ты их увидишь — сам испугаешься.
Впереди показался ярко освещенный участок дороги. Несколько «фур». С десяток легковушек. Несколько милиционеров в бронежилетах с автоматами.
