Моя нежная Кри. Даже эти волосы сейчас ласково прикасаются к моим пальцам. Словно она сама.
Мне очень хочется провести золотистыми нитями по своей щеке. Вдохнуть их запах — вдруг он ещё остался? запутался в волосах? Хотя бы маленькая частичка, молекула запаха?
Но здесь — Микса. Поэтому я просто сижу и поглаживаю локоны. Поглаживаю мою Кри по голове…
Убив предателя, я не испытал облегчения. На сердце стало ещё тяжелее. Я понял, что легче мне уже не будет. Никогда. Если бы это могло вернуть мою любимую…
Если бы мне сказали: убей тысячу человек, и твоя Кри вернётся, — я бы сразу пустил пулю в лоб Миксе, а потом прошёлся по всем вагонам, стреляя в каждого… Кончились патроны? Я бы взял нож, топор… В поезде недостаточно людей? Я бы спрыгнул на ближайшей станции и добрал норму…
Но беда в том, что так Кри не вернёшь. Никак не вернёшь.
И подобные — вредные, чуждые мне душещипательные измышления меня не остановят. Что? Месть не вернёт мою любимую? Остановиться? Покаяться? Помолиться за спасение её души?
Потом, ладно?
Попозже, ага?
И не я — кто-нибудь другой.
А я, уж позвольте.
Перееб@шу всех.
Отфуярю. Как мамонтов.
Я — АСПИД.
— За что они всех убили? — спросила вдруг Микса. Я вздохнул:
— Обязательно спрошу. Прежде чем отправить Фудзи на тот свет.
— Мы же даже не пересекались с ним, никогда… — Микса посмотрела на меня. — Что-то как-то для него сделали и всё…
Я пожал плечами:
— Обещаю, Микса, — я поинтересуюсь.
Молчание. Стучат колёса. В купе темно.
— Знаешь, Микса, — сказал я, — когда мы были сегодня там, в «Шесть на шесть», я подумал, что ты красивая женщина.
Микса молчала целую минуту, смотря в стол. Потом подняла блестящие глаза:
— Это потому, что я была в ЕЁ парике и напомнила тебе ЕЁ, — сказала она странным голосом.
— Микса…
— А так, ты бы на меня даже не посмотрел! — запальчиво сказала она и, вскочив из-за стола, выбежала в коридор.
И я наконец-то прижал Кри к своей щеке. Частичку её. Маленькую часть настоящей Кри.
* * *
Москва. Дождь. За окнами какой-то проспект. Размытое сквозь стекло изображение мигающих реклам, светофоров, автомобильных огней, несущихся с бешеной скоростью.
Одна из квартир, купленных когда-то через подставных лиц. У Миксы оказались ключи именно от этой. Полупустые комнаты. Два играет посреди прихожей поломанным телефонным аппаратом. Я и Микса на кухне. Пью чай. Она смотрит в окно и курит.
— К Фудзи так просто не подберёшься, — говорит Микса.
— Кеннеди же застрелили, — отвечаю я, прочищая пистолет.
