– Это ты всё напридумывала.
– Да? – спрашивает Раста.
– Да, – говорит Спирохета. Её голос пахнет кофе. – Лучше расскажи, что там с Экс Спермо Ментальным [Ф] ашизмом.
– Ади прислал письмо. Приказал всё распечатывать на бумагу. Там уже гора.
– Ну вот… – [Ф] Ольга аккуратно сбила пепел а стеклянную шайбу на своём животе. Потрогала той же рукой серьгу в пупке. – Письма шлёт. Значит, где-то дистанционно и автономно существует. Значит, всё ОК.
– Свят где? А Фрау Z? A FF?
– Значит, и с ними всё ок, – сказала Спирохета. Кофе со сливками.
– А вы на работу когда собираетесь? – нерешительно спросила Раста.
– Завтра, – сказала [Ф] Ольга.
– Завтра Воскресенье, – невидимая Раста зевнула.
– Значит, послезавтра, – Спирохета тоже зевнула.
– Ну, до понедельника… – сказала [Ф] Ольга, с трудом подавляя зевоту. Нажала «отбой». Потом «интерком».
– Блин, а правда, где Ади? – спросила у Спирохеты. Уже две недели нас там нет, а его же ещё раньше не было.
– Недели три получается.
– Ну да… Где-то так…
Спирохета послушала тишину в трубке и уже собиралась что-то сказать, как дверь в ванную открылась. Улыбающаяся [Ф] Ольга положила телефон на стиральную машину.
– Сейчас будем делать друг другу ХОРОШО, – сказала она.
From: maxibike@smail. ru
To: @chtung (!) @чтототам. com
Автор: Максим Мотоцикл
Файл: Глаза.
Один мальчик получил в подарок набор конструктора «Lego». Раскрыл коробку, а «Lego» чёрного цвета. Он стал собирать из него маленький домик и вдруг понял, что в коробке деталей меньше не становится. Сколько их не возьми – их всегда тридцать. Стал мальчик приставлять детальку к детальке, не думая. И сделал маленький чёрный гроб из Чёрного «Lego». И в тот же момент детальки в коробке закончились. Лёг мальчик в гроб и точь-в-точь в него поместился. А мама его пришла с работы. А мальчика нет. И гроба тоже нет. Только на всех фотографиях, которые в доме были, мальчик с тех пор с закрытыми глазами.
Мир открыл глаза.
И сразу понял, что лучше бы он этого не делал.
Он издал долгий и тихий стон, закончившийся сказанным совсем уж шёпотом «мляааа».
У Мирослава Мотузного ещё никогда ТАК не болела голова.
А Мир был знатоком похмелья.
Каждое утро из его рта воняло. И он сам это чувствовал. Перегар просто поселился между его зубов. Под языком. За дёснами.
Мирослав Мотузный бухал вторую неделю. Отжигал по-чёрному. Но вчера, похоже, переплюнул себя. Вчера он сидел неизвестно где, прихлёбывая из горлышка и говоря неизвестно кому:
– Я мчусь в ад экспрессом. С билетами на лучшие места. В вагоне-ресторане, тебе ясно, детка?.. Я мчусь в пекло. И мне это нравится…
