Все в мире поправимо… - Андрей Дмитриевич Дементьев читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

И высохла последняя слеза.

«В память о музыке кем-то убитого леса…»

В память о музыке кем-то убитого леса,

В память о музыке, тихо уснувшей на пне, —

Я постигаю молчание старого кресла,

Чтоб эта музыка снова звучала во мне.

Я ее помню в порывах веселого ветра,

В неблагозвучных угрозах охрипшей совы.

Как музыкальна в лесу была каждая ветка.

Сколько мелодий таилось в созвучьях листвы.

«То лето никак не начнется…»

То лето никак не начнется.

То вот уже кончилось вдруг

И стало прохладнее солнце

Над грустью оранжевых вьюг.

Все птицы на юг улетели.

Осталось одно воронье —

При перьях, при гаме,

При деле:

Найти на морозы жилье.

«Ныне пишут все, кому не лень…»

Ныне пишут все, кому не лень.

Те же, у кого большие бабки,

Издают всю эту дребедень,

Чтоб покрасоваться на прилавке.

Потеснитесь, Лермонтов и Блок,

Дайте порезвиться графоманам…

Им ведь, графоманам, невдомек,

Что народ не соблазнишь обманом.

«С утра бушевало море…»

С утра бушевало море.

И грохот вокруг стоял.

Сошлись в первобытном споре

С грозою девятый вал.

Нависло над морем небо,

И споря с ним злей и злей,

Темнело оно от гнева,

Чтоб в радости стать светлей.

А море рвалось, кипело.

Никак не могло остыть,

Как будто земле хотело

Душу свою излить.

«Последние дни февраля…»

Последние дни февраля

Неистовы и искристы.

Еще не проснулась земля,

А тополю грезятся листья.

Я все это видел не раз.

Ведь все на земле повторимо.

И весны пройдут через нас,

Как входят в нас белые зимы.

«Бродит по лесу осень…»

Бродит по лесу осень.

Очень праздничный вид.

Мимо елей да сосен

Прошмыгнуть норовит.

И, боясь уколоться,

Шлет взамен холода.

Лес, как сруб у колодца,

Встал над тишью пруда.

«Поэзия кончается во мне…»

Поэзия кончается во мне.

Я чувствую в душе ее усталость.

И в памяти моей на самом дне

Последняя метафора осталась.

Наверно, Пушкин прав был, говоря,

Что годы нас к суровой прозе клонят.

Нелепо для метелей декабря

Выращивать гвоздики на балконе.

Мир накалился в схватках добела.

Он полон боли, гнева и тротила.

И Муза от меня не зря ушла —

Она свою профессию сменила.

«Гнев не страшен…»

Гнев не страшен.

И привычна грусть.

Больше смерти

Старости боюсь.

Смерть мгновенна.

Старость на года.

Гнев пройдет.

А грусть со мной всегда.

«Мне дорог лес зимой и летом…»

Мне дорог лес зимой и летом.

Я не скрываю добрых чувств.

Ведь это он рожден поэтом.

А я лишь у него учусь.

Я слышу – шелестят страницы,

Когда листает ветер их.

И тишина, как мысль, струится.

И каждый лист – как первый стих.

«Не говорю тебе «Прощай!»…»

Не говорю тебе «Прощай!»,

Перейти на страницу

Все в мире поправимо… | страница 38