— Грива, — Мила вспомнила его детдомовскую кличку, любовно трепанула по волосам, — замолчи, ты и так не женился. Я не Вилориковна, а ты всё равно не женился. Сейчас-то хоть с женой? — Она вдруг неожиданно для себя поняла, что очень рада встрече с этим голубоглазым проходимцем, из-за которого когда-то пролила не одну чашу слёз. — Женился?
— Ищу, — посерьёзнел Гривин. — Ты ведь теперь не пойдёшь?
Мила долго молчала, он терпеливо ждал.
— Теперь — нет.
— Ну вот. А остальные все проститутки.
— Не там ищешь, дурында, — она опять погладила его по голове. — Есть ещё местечки. Покажу при случае. Сколько нашему сыну теперь было бы?
Вопрос прозвучал неожиданно для неё самой, но Гривин среагировал молниеносно, будто только этого и ждал.
— Думаешь, сын? — нахмурил он брови.
— Уверена.
Они долго, не мигая, смотрели в глаза друг другу. Первой сдалась Мила:
— Ладно, не напрягайся. Три года было бы. За водкой бы тебе уже бегал.
— Я не пью.
Признание это сделал не Грива. Не Лёшка-балбес. И даже не Алексей Юрьевич Гривин. Эти слова прозвучали из уст совершенно незнакомого Миле человека. Прозвучали грубо. Надрывно. С вызовом. Мила тут же отругала себя за то, что завела эту тему: «Сука драная. Если уж и упрекать кого, то сама во всём виной. Одна сама, а не пацан несмыслящий». Кинулась исправлять ситуацию:
— Лёш, а ты кого подонком-то имел в виду? Кто подонок-то? И почему «посадили»?
— А всех подонков скоро посадят, чтоб не коптили. А подонок он, потому что с тобой поступил как подонок. Отчим твой. Встречалась?
— Нет, Лёш, не могу я. Четырнадцать лет прошло…
— Дура! — заключил Гривин и передразнил: — Четы-ы-ырнадцать! А хоть четыреста, а полквартиры отдай. И не греши! — он решительно схватил её за руку. — Сейчас вместе пойдём, я адрес узнавал, когда жениться на тебе хотел. Звони! — Бывший любовник толкнул её к телефону-автомату. — Есть пятнашка?
Пятнадцати копеек ни у неё, ни у него не оказалось. И гривинский запал вдруг неожиданным образом угас.
— Ладно. Пока. Позвони мне завтра. — И он побежал к автобусной остановке, на ходу выкрикивая номер своего телефона.
* * *
Вилору Семёновичу Хропцову, несмотря на серьёзный возраст, жаловаться на жизнь, по большому счёту, никогда не случалось. Ни до рождения, летом 41-го, когда мать в собственном огромном животе увезла его, не родившегося ещё, пятимесячного, в эвакуацию, в восточный Казахстан, подальше от вражеских бомбардировок, ни позже — в школе, в лётном училище, в первые годы самостоятельной военной карьеры, где, как сына Героя Советского Союза, его повсеместно окружал режим наибольшего благоприятствования. На что ж тут жаловаться? Ведь всё могло быть намного хуже: задумай Гитлер начало войны хоть на пару месяцев пораньше — и его появление на свет могло — страшно подумать — вообще не состояться. Или, не погибни отец на полях сражений смертью храбрых и не получи посмертно высокой награды, — кто знает, как бы всё сложилось в жизни В. И. Ленина, Организатора Рабочих. Кстати, нелепое имя это, Вилор, придумали гинекологи Усть-Каменогорского родильного дома, которым появившийся мальчик сразу же очень напомнил молодого кудрявого Володю. С этим злополучным именем Хропцов претерпел много унижений: дети дразнили его «Лениным», часто кричали: «Эй, Ленин, дай рубль», а один мальчик даже как-то сказал: «Говно ты, Ленин», за что, правда, чуть не вылетел из школы.
