— Сережка, вот кто кокетка, так это ты. Ладно, шумно здесь, все равно не поговоришь нормально. Ты у меня ночуешь?
— Да, — киваю головой. — Ты не против?
— Смеешься?
— Нет, интересуюсь, — строю серьезную мину и тут же мы смеемся вдвоем.
Метро. Шум. Голос не слушается, пытаешься кричать, ничего не получается. Наконец, мы покидаем подземку и возвращаемся в мир. До димкиного дома идем пешком и спокойно беседуем. Не прерываясь и не повторяясь. Темные аллеи, темные улицы, темнота хранят наш разговор. Я говорю и осознаю, что очень много говорю. Не прерываясь.
— Ну вот, — вторит моим мыслям Дима. — А ты говоришь — нечего сказать. Полчаса уже рассказываешь.
Квартира. Раздеваемся. Димка идет на кухню готовить кофе, я прохожу в его комнату. Компьютер в углу. Жалюзи салатного цвета. Диван. Телевизор. Магнитофон. Присаживаюсь на краешек. Закрываю глаза.
— Сережка, что с тобой? — врезается в мысли голос.
— Дим, задумался.
— Кофе готов.
— Спасибо, — я беру чашечку и вбираю в себя запах. — С корицей?
— Да. Ты же писал, что любишь кофе с корицей.
— Спасибо. А ты?
— А я — чай.
Опять беседа. Теперь говорит Дима. Рассказывает. Вместе смеемся и грустим. Старые, добрые приятели. «Знакомые всего месяц» — подумал я.
— Димка, а почему… Мы знакомы всего месяц… — я не знаю, как продолжить фразу.
— А так легко чувствуем себя?
— Да.
— Не знаю. Сам удивляюсь.
Кофе выпит. Чай тоже. Димка ставит диск, включает компьютер, проверяет почту.
— Спать?
— Давай.
Ложимся. Под разные одеяла. На разных подушках. В одной постели.
— Ты спишь?
— Нет.
— Я тоже.
— Слышу.
— Почему?
— Устал.
— Устал — и не спишь?
— Да. Какая-то непонятная усталость. Спать не хочу.
Встречаются руки. Легкие пожатия. Сталкиваемся лбами. Смеемся. Отодвигаемся на безопасное расстояние. Опять приближаемся. Первый поцелуй. Пробный. Легкий, как пушинка.
— Нам это надо?
— Посмотрим. Будет не надо — не будет. Прости за тавтологию.
— Сережка…
— Димка…
Через час мы резко встаем и закуриваем. Оба. Сразу. Сигареты истлевают в три минуты.
— Димка…
— Сережка…
— Что?
— Что?.. Что могут делать два гея в одной постели?
— Что?
— Спааааааать! — смеется он. — Просто спать.
Засыпаем. Утро. Мы лежим, обнявшись.
— Ой…
— Вот и ой…
Днем мы славно погуляли по городу. Я не люблю Москву. Но я видел мегаполис не своими глазами. Глазами Димы. Его любимые места. Кафе, где он часто обедает. Парк, где он выгуливает собаку. Рынок.
— Димка, я не люблю Москву. Почему я начинаю ей восхищаться?
— Потому что здесь живу я, — делает он предположение. — Нескромно, да?
