Ты прав, нам встречаться не надо. Зачем вспоминать прошлое?..
***
Привет…
Скажи мне, зачем ты приходил ко мне на работу? Что тебя так тянет ко мне? Я стал забывать, забывать… И помнить. Потому что нельзя не помнить: магазин, где ты работал. Кафе, ресторанчики. Стулья и места. Но проходит, проходит. Память — она такая штука… Спасает от разрушения.
А ты не дал мне этого шанса — забыть. Откуда ты знал, что я еще работаю здесь? Позвонил бы домой. Я поставил автоответчик. Сказал бы какие-то слова. Я бы разревелся. Лег спать или пошел в город. Прогулялся бы… нагулял тоску и аппетит. Пришел бы домой, включил компьютер и выбил бы дюжину смайлов. Виртуально я улыбаюсь.
А я стал старше…
Только вразумительные письма писать так и не научился.
Все. Прощай.
login: bip
password: ******
Вошел в Сеть. Получаю почту. Странно. Письмо. От незнакомого человека. Открываю, читаю. Отвечаю. Не могу оставить письмо без ответа. Не потому, что оно — особенное. Потому, что отвечаю всегда.
Еще одно — уже на следующий день. И еще. Так завязывается переписка. Странно, совершенно незнакомые люди начинают откровенно говорить друг с другом. Странно? Нет, ничего странного. Мы становились друзьями. Друзьями на откровенности.
Обмен телефонами. Первый звонок. Продолжение переписки.
— Сережка, приезжай, а? — уговаривает Дима.
— Никак не могу! Работа… — отказываюсь я.
— Сережка, плюнь на работу. Ну есть же варианты, — не сдается он.
— Хорошо, я постараюсь что-нибудь сделать.
Начало декабря. Москва. Суета. Вечер. Пиццерия. Пиво. Разговоры со знакомыми. Тусовка. Сигарета, другая… В дверях помещения появляется Димка.
Мы сразу узнаем друг друга, подходим, здороваемся.
Неловкость? Отнюдь. Желание утащить куда-нибудь в укромный уголок, рассказать новости.
— Пойдем курить? — предлагаю я.
— Пойдем. Мы здесь еще долго будем? — спрашивает он.
— Зависит от тебя, — задерживаюсь на нем взглядом. — Димка, я уже… Полностью насыщен этим обществом. В виртуале с ними проще. Улыбки выбиваются чаще и намного легче.
— Тогда перекуриваем, прощаемся с народом. И здороваемся. Уходим.
— Договорились.
Уходим по-английски. Не прощаясь. Спускаемся в метро.
— Ну что же, рассказывай, как жизнь молодая, — прорывается голос парня через шум метрополитена.
— Кокетка ты, дорогой Димочка. Жизнь молодая… Старик, понимаете ли, — улыбаюсь я в ответ.
— Так рассказывай, — нетерпеливо прерывает он меня.
— Что рассказывать? Об одиночестве? Так оно, по моему, у меня на лице написано. О случайных связях? Они того недостойны. О том, что хочу? Несбыточно, — пытаюсь отшутиться.
