— Ладно, — шепнул Илья.
— Только думай быстро: вон он уже идёт. Очкарик. А если…
— Ладно, — повторил Илья. — А вы молчите и ничему не удивляйтесь. Договорились?
За окнами вагона уже слегка посветлело — и вся надежда была на этой слабый, неверный, сероватый, но всё-таки свет.
— Антоша! — позвал Илья, когда очкарик поравнялся с ними. — Можно вас на пару слов?
— Для вас я Антон Ибрагимович, — сухо ответил Антоша, останавливаясь напротив купе, и поправил очки. Он очень старался выглядеть интеллигентным и, в общем, преуспевал. Вот только смотрел он в сторону, а это сейчас никак не устраивало Илью.
— Это ваше настоящее имя? — спросил Илья, надеясь вывести Антошу из себя или хотя бы немного сбить с толку.
— Разумеется, — отвечал не сбитый с толку Антоша, опять поправляя очки. Как будто именно они удостоверяли подлинность его имени.
— И вы не боитесь называть его мне?
— Вам — нет.
Вот чёрт, он опять смотрит в сторону!
— Значит, меня… действительно..?
— Возможно, и даже очень. Судите сами: во-первых, именно из вашего окна стреляли в наших людей, а вы не помешали стрелявшему. И, во-вторых, именно вы сидите с краю.
— Выходит, мне и надеяться не на что? — жалобно спросил Илья.
Молодой человек кашлянул. Ему не нравился такой поворот беседы с очкариком, и он готов был внести коррективы… Илья незаметно ткнул его локтем в бок.
— Надейтесь на Бога, — посоветовал интеллигентный Антоша. — А ещё лучше — на благоразумие российских властей. Я буду надеяться вместе с вами. — Он тонко, как ему наверное, казалось, улыбнулся, глядя поверх головы Ильи. И это уже было лучше, чем в сторону.
Ну — ещё один шажок. Маленький.
— Вы очень плохой актёр! — заявил Илья.
— Что? — удивился Антоша, и взгляды их наконец-то встретились. На мгновение. Этого было достаточно.
— Ух ты! — выдохнул знаток астрономии, глядя на серо-стальные языки пламени над обессмыслившимся лицом очкарика.
— Пройди в купе. Быстро! — шёпотом приказал Илья, дождавшись, пока в глазах Антоши за толстыми линзами очков не загорелся уже знакомый святой и высокий смысл. — Сядь! — он указал на скамью напротив, и Антоша поспешно сел рядом с убитым. — И слушай меня внимательно, Антон Ибрагимович, а отвечай только шёпотом.
— Вы экстрасенс? — восхищённо шепнул слева молодой человек, но Илья только досадливо отмахнулся. Объяснять ему, что всё это только снится Илье? Что на самом деле Илья сейчас висит на краю чего-то непонятного и вот-вот свалится в клокочущую вонючую бездну? Не поверит, и вообще некогда…
