– Возможно, все дело в плечиках, сэр, – заметил шеф безопасности.
– Каких плечиках?
– На которые одежду вешают. Вы их надели вместе с пиджаком…
– Ты это серьезно, Бен?
– Я могу вам помочь, сэр.
С этими словами шеф безопасности избавил госсекретаря от деревянных плечиков, и тот облегченно вздохнул.
– У тебя легкая рука, Бен! Теперь у меня ничего не болит, хотя… Вчера в лимузине меня прихватил геморрой. Кстати, мистер президент, а ты не собираешься заняться делами?
– А у нас что, дела сегодня?
– Конечно, мы должны отправляться в Пентагон.
– А зачем? – Президент перестал хрустеть чипсами и посмотрел на госсекретаря.
– Как зачем? Мы будем загаживать эту планету или не будем? Ты же собирался стать почетным дунтосвинтом!
– О! Действительно! Кстати, Фрэнк, ты знаешь что французы угрожают Дунтосвинтской Империи и поедают лучших лягушек? Нужно немедленно начать войну с Францией.
– Да ладно тебе, ты слишком преувеличиваешь. Ну чего там могут съесть эти французы? Это всего лишь их национальная традиция.
– А что такое национальная традиция?
– Ну… – Госсекретарь поводил в воздухе пальцем. – Ну вот, например, итальянцы кушают макароны, французы кушают лягушек, русские кушают водку…
– Ты хотел сказать – русские пьют водку.
– Нет, это мы ее пьем. А русские ее кушают. Я же говорю – традиции. Ладно, заканчиваем базар, а то через полчаса нас ждут в Пентагоне.
С трудом разбудив закрывшегося в кабине пилота, охранники выволокли его из машины и облили водой. Однако это не помогло. Пилот мычал что-то нечленораздельное и требовал прикрыть иллюминатор.
– Это и есть наш пилот? – спросил госсекретарь у шефа безопасности.
– Увы, сэр. Правда, где-то должен быть запасной…
– А где он должен быть?
– Ищем, сэр.
– Давай ищи скорее, а то вылетишь у меня с работы.
– Слушаю, сэр! – Шеф безопасности бодро подбежал к бесчувственному пилоту, приподнял его за грудки и стал трясти точно грушу.
– Полундра! – закричал бедняга. – Опасный крен! Президенту покинуть палубу!
– Какую палубу, придурок! Где Генри?! Где твой напарник?! Где, где эта сволочь?!
. – Чего… ик… чего ты кричишь… едва шевеля непослушными губами, произнес пилот. – Генри… ик… Генри не сволочь… Генри нормальный американский пацан…
– Где этот твой нормальный американский пацан?! – продолжая трясти пилота, кричал в бешенстве шеф безопасности.
– Генри на озере…
– Каком озере?!
– Озере Мич…чиган.
– Чего он там делает?!
– Мы на рыб…алку ездили.
– На рыбалку?!
– Д-Да.
– Ну и поймали чего-нибудь?
