— Матвеевна, костыль‑то забыла, – переломившись пополам, захлёбывался смехом грузчик, всем сердцем зауважав ловко отпрыгнувшую шавку.
Наконец потные, измятые, но счастливые, из толпы вынырнули друзья, крепко сжимая бутылки с водкой.
— Ну и Манька! – недовольно тряс головой Чебышев. – На ходу подмётки рвёт…
— Накололи?! – констатировал факт.
— А–а, ерунда! – махнул рукой Пашка. – Дело известное, повышает свой жизненный уровень сама, не ждёт, когда это сделает государство.
— Я не помню, сколько вы мне денег давали… – зачастил тоненьким голоском Чебышев. – Сдачи не даёт да ещё причитает, что обижают бедную девушку, – облегчал он душу.
— Единственно, что в ней осталось девичьего, так это память! – выдал Паша вторую мысль.
— Куда идём? – поинтересовался я.
— В «кресты»! – поразил меня Лёша.
— Главный, сегодня не праздник и не выходные, – убеждённо начал Паша, – поэтому не к Чернышевскому пойдём, а к купчихе.
— Можно и к купчихе, – легко согласился «главный», заглядывая в сумку с закуской.
— Какие кресты, какая купчиха, вы что контрразведчики?
— Сейчас узнаешь. Место тихое, спокойное, – объяснил, поглаживая бородавку, Чебышев.
— А–а, дошло! – увидел кладбищенскую изгородь. – Действительно, тихое пристанище.
Лёша уверенно нашёл пролом и повёл нас по тропинке.
Моё настроение стало благочестивым. Портрет и две даты под ним – начала и конца – всегда гнетуще влияют на психику.
— Соточку пропустишь, свыкнешься, – понял моё состояние Чебышев.
— Относись к жизни философски, – поддержал его Паша, – все там будем, только в разное время…
«Да–а! Нигде нет таких ресторанов, кроме матушки–России».
— А вот и купчиха! – отвлёк меня от раздумий Паша, показывая на покрытый мхом камень. – Лёшка лупу и скальпель брал с работы, как криминалист, в буквах разбирался, фамилию хотел прочесть. А там – наш сейф, – показал рукой.
Обернувшись, увидел только тощий зад согнувшегося Лёши. Распрямившись, он покачал газетным свёртком.
— Думал, спёрли. Эти черти со второго участка кругом лазают. Говоришь им: «Наша купчиха» – нет, лезут сюда, – разворачивая пакет, недовольно бурчал он. – Вон, рядом с усатым дядькой, тоже скамейка есть – бухайте на здоровье, – горячился Чебышев, – куда там… не нравится им. «Рожа, как у алкаша», – говорят. Чем мужик не угодил, не знаю… Соседнюю бабёнку, – подвёл меня к другому памятнику, – тоже раскритиковали, – достал из целлофана гранёный стакан, – эта, наоборот, слишком интеллигентная: «Видать, мужа каждый день пилила!..»
