Роберт, Роберт… Как он мог? Что они сделали с ним? Запугали? Чем? Почему он ничего не сказал мне?
Брайан застонал и сжал кулаки.
Всё напрасно! Они забрали у него сначала сына, затем жену и вот теперь брата… Зачем он вообще пошёл в политику? Что он мог сделать один? Один в поле не воин…
Зазвонил телефон, но Брайан даже не шевельнулся. Ему теперь было всё равно. Телефон прозвонил ещё несколько раз и умолк.
«Ну вот и хорошо», — подумал Брайан. — «Пусть все оставят меня в покое! Пусть скорее забудут про меня!»
Телефон зазвонил снова. Брайан укрыл голову подушкой, но телефон настойчиво продолжал звонить. Брайан вздохнул, поднялся и взял трубку.
— Сенатор Оннет?
— Да.
— Добрый день! Это Чак Томсон, служащий международного аэропорта Ванкувера. Вы меня помните?
— Помню.
— Я сейчас в Оттаве. Мне надо срочно с вами поговорить.
— Но вы ведь уже сказали, что ошиблись…
— Я солгал. Простите.
Брайан устало посмотрел в окно.
— Когда вы хотите встретиться?
— Сейчас, если можно.
Брайан молчал. Ему не хотелось никого видеть.
— Мистер Оннет, это очень важно. Прошу вас!
— Где вы сейчас?
— В кофейне на улице Гарно.
Брайан записал адрес кофейни, затем быстро оделся и вышел из дома.
Остров в Тихом океане
Расставшись с Джулией, Фрэнк спустился вниз и пошёл вдоль берега. Свежий ветер медленно катил серебристые волны океана и бросал их к его ногам.
Фрэнк думал о том, что услышал от Джулии. Всё это казалось ему настолько жутким, нереальным и фантастическим, что могло бы быть полным бредом, если бы он не видел своими глазами живых террористов и не помнил о беззащитных людях, расстрелянных с вертолетов.
Как же это подло, жестоко, цинично! Они, значит, создали себе рай для избранных, а что уготовано остальным? Таким, как Фрэнк, Шелли и его друзья? То же, что и пассажирам Боинга?
Фрэнк сел на песок, поднял круглый камень и швырнул в море.
Надо скорее бежать отсюда! Надо всё рассказать людям! Но как бежать? Да и кто ему поверит, если он расскажет об этом острове? Сначала надо собрать доказательства, а потом думать о побеге. Неплохо бы раздобыть где-то фото Бен Ладена и других террористов на острове.
Фрэнк встал и пошёл вдоль берега. Людей нигде не было видно.
«Понятное дело, — подумал Фрэнк, — старички-террористы ещё спят, а молодёжь тусуется в другой части острова».
Он решил не возвращаться в своё бунгало, а найти новое. Благо, они здесь были на каждом шагу, и одно лучше другого.
Скоро он заметил симпатичный домик у самого моря, на котором развевался зелёный флаг. Открыв дверь, он вошёл в дом, достал из холодильника бутылку воды и лёг на кровать. Глядя в окно и восхищаясь великолепным видом ночного океана, он думал о своих родителях, о Шелли, о Канаде, и о том, как теперь всё это далеко-далеко…
