– А не бывал ли ты когда, мил человек, в городе Хорог?
– Случалось, – подтвердил Пастух.
И вспомнил: август девяносто третьего года, страна уже второй год как разваливается вовсю, нежданный инцидент в тамошнем аэропорту, группа вооруженных боевиков пытается высадить из рейсового «ЯК-40» собравшихся в Душанбе пассажиров, ор, мат, жара, восемьдесят с лихом человек вбилось в узкое тело самолетика, штатно вмещающего всего тридцать два. Плюс – экипаж…
Наличествовал этот мужик, корешок начальника поезда, в том самолете или рядом с самолетом, и автомат у него был, и бородка, кажется, имела место… Времени с того пролетело аж двадцать лет!..
А память на лица у Пастуха профессиональной была, отчетливой. Что однажды в памяти отметилось, то не пропадает. Как, выходит, и у карточного партнера поездного командира.
Спросил вежливо:
– Нормально тогда долетели?
– Сам, что ли, не знаешь? – засмеялся мужик. – Доехали, блин… В речку Пяндж и доехали. На резиновом ходу. И ку-ку. Четверо всего выжили…
– Вы – один из четырех?
– Я – один из оставшихся на летном поле. Экий ты, однако, памятливый, сил прямо нет.
– Профессия, – сказал Пастух. – Да и вам на память, полагаю, сетовать зря…
– Что было, то сплыло, – сказал мужик. – Присядь, выпей с нами водовки, помянем старое.
Пастух сел. Ему было любопытно: столько ж лет с того пролетело, он в девяносто третьем совсем молодым был, в Таджикистан попал с третьего курса училища, хотя пострелять уже много удалось… Странная встреча!.. Ощущение, будто в этом поезде нарочно собрались или еще собираются – долгий путь впереди! – тени незабытого живого прошлого: Слим, мужик из Хорога, да и Стрелок – тоже «прошлый» человек…
Мужик прибавил к двум стопарикам третий чистый, разлил водку, сказал:
– Ну, как у нас на Востоке иной раз говорят, за ненужные встречи!
Чокнулись. Выпили. Закусывать не стали.
– А вы до сих пор в Хороге живете? – Пастух, как кошка, трогал лапой воду, коснулся прошлого – не забытого ничуть.
– Бывает и так, – сказал мужик. – Я вообще-то много где живу. Вот во Владике пожил. Доеду до Москвы – в ней поживу.
– А по профессии вы кто?
Вопрос вроде бы казенный, «железнодорожный»…
– Странник я, – засмеялся мужик. По-русски он говорил без малейшего акцента. – Человек мира. На одном месте неинтересно, путешествовать люблю.
– А еще что любите?..
Задавал, как школьник, общие пустые вопросы, а на самом деле пробовал раскачать восточного неговорливого человека – вдруг да что сорвется с языка, хоть бы и намек, хоть бы и краешек его сути. Хотя, понимал, вряд ли, не на того напал.
