Разгром. Полный и окончательный. И отступать некуда.
Как бы в такой ситуации повела себя софе? Как бы она поступила, потеряв вторую планету, вторую родину? Неужели стала бы покорно дожидаться смерти? Ведь разгром ужасен — ужасен настолько, что просто не укладывается в голове.
И никакой надежды.
— Вы погубили целый мир, — сказала Рита.
— Нет, — возразил Тифон.
— Заткнись, — зло бросила она. — Убийца.
Поводырь, видимо, решил больше не спорить. Девушка попыталась заговорить с друзьями, но между пузырями не проходило ни звука. Тогда она резко повернулась к Тифону и заметила на искалеченной физиономии ликование. Оно тотчас исчезло, но его нельзя было спутать ни с чем. Тифон вобрал в себя достаточно «человеческого», в том числе и мимику.
И тут Рита поняла: сюда их доставили еще по одной причине. Как пленных на парад. Чтобы, глядя на них, победители испытали торжество.
Можно снова сбить Тифона с ног, но что толку? Боли он не чувствует, унизить его невозможно. Дерзкий тон тоже не дает удовлетворения. Жалкая, беспомощная, она ничего не может сделать. И все-таки делать что-то надо, а то и впрямь останется только лечь и умереть.
Но ведь и умереть не дадут. Поместят на хранение.
Когда-то люди, построившие Путь, отбросили яртов. Они снова победят, может быть, даже уничтожат этих подонков, найдут Риту и ее друзей, точнее, снимки их личностей на пластинках или в кубиках, и вернут к жизни. Но стоит ли всерьез на это рассчитывать?
Патрикия ухватилась бы за любую соломинку.
Рита оглядела Тифона — на сей раз спокойно — и, понимая умом (но не душой), что терять нечего, попросила:
— Верни нас назад.
— Тебе не нужен этот дом?
Она отрицательно покачала головой.
— Чего же ты хочешь? Умереть? — с вежливым интересом спросил Тифон.
— А что, можешь посодействовать?
— Нет. Разумеется, нет.
— Тогда просто отвези меня обратно.
— Хорошо.
Пузырь заполнился чем-то вроде студнеобразного дыма, из-под ног ушла опора…
«Отвези меня на склад, — подумала она. — И храни. Мое время еще придет».
Она бы с радостью приняла забвение, если бы знала наверняка, что никто ее больше не потревожит.
Ланье встал и двинулся дальше. Он взбирался по склону горы, оглядываясь на пастбища, которые осень выкрасила в желто-коричневые тона, и на разросшиеся за лето стада овец. Судьба обходилась с ним сурово, однако он не был на нее в обиде; нельзя исцелить от глупости все человечество, нельзя повернуть дышло истории. Почти всю жизнь он помогал другим, и теперь, чтобы помочь собственной душе, было необходимо избавиться от чувства долга. Пришла пора успокоиться и подготовиться к следующему шагу. И хотя врачи против воли Ланье поставили ему имплант, какая-то часть сознания радовалась продлению жизни, зная при этом, что не согласится на бессмертие. Когда придет время (пусть через десять лет, через пятьдесят), Ланье не дрогнет.
