– Э… в основном из яблок, сэр, – охотно подсказал Ваймс.
– Да. Этот коктейль известен под названием «Пшик», если не ошибаюсь. А что касается троллей, я так полагаю, нелегко сделать троллье пиво еще опаснее, чем оно есть, но, возможно, вы слышали, Ваймс, что примесь кое-каких металлических солей превращает его в напиток под названием лугларр, или «Большой молот»?
– Ни разу не слышал, сэр.
– Ваймс, камни на площади кое-где буквально выжжены этим пойлом!
– Очень жаль, сэр.
Ветинари побарабанил пальцами по столу.
– Что вы сделаете, Ваймс, если я задам вам прямой вопрос?
– Я откровенно солгу, сэр.
– Тогда я не стану спрашивать. – Патриций тонко улыбнулся.
– Спасибо, сэр. Тогда я не стану лгать.
– Где арестованные?
– Распределены по участкам, сэр, – ответил Ваймс. – Когда они проспятся, мы вымоем их под струей из пожарной кишки, запишем имена, выдадим квитанцию на оружие, напоим чем-нибудь горячим и вытолкаем на улицу.
– Оружие очень важно для них с культурной точки зрения, Ваймс, – напомнил Ветинари.
– Да, сэр, я в курсе. Но лично у меня сильнейшее культурное предубеждение против того, чтобы мне вышибали мозги или подсекали колени, – сказал Ваймс, подавив зевок, и ребра тут же запротестовали.
– Да уж. Есть пострадавшие?
– Ничего такого, что нельзя вылечить, – Ваймс поморщился. – Должен сообщить, что мистер Э. И. Пессимал отделался сломанной рукой и множественными ушибами.
Ветинари не на шутку удивился.
– Инспектор? Что он там забыл?
– Э… он набросился на тролля, сэр.
– Прошу прощения? Мистер Э. И. Пессимал набросился на тролля?
– Да, сэр.
– Мистер Э. И. Пессимал?
– Так точно, сэр.
– На целого тролля?
– Да, сэр. Он его укусил.
– Мистер Э. И. Пессимал? Вы уверены? Человечек в начищенных ботинках?
– Да, сэр.
В бушующем море вопросов Ветинари ухватился за спасительное:
– Зачем?!
Ваймс кашлянул.
– В общем, сэр…
Тролли превратились в живую картину. Они стояли и сидели там, где их застал «Большой молот». Несколько пьянчужек вяло пытались драться, а один защищал бутылку контрабандного шерри, намереваясь любой ценой высосать последнюю каплю, но констебль Дорфл, голем, перехватил его и стукнул головой оземь.
Ваймс брел по площади, пока стражники волокли или катили сонных троллей, складывая их аккуратными рядами в ожидании полицейского фургона. А потом…
…у Кирпича выдался неудачный день. Он выпил кружку пива. Ну, может, не одну. Ета, ну и что тут плохого?
И тут прямо перед ним, ета, появился какой-то в шлеме, и все такое, ага, мож, и гном, насколько могло судить бурлящее, блуждающее закоулками сознание Кирпича. Какого черта, решило сознание, раз это не тролль, то, типа, все нормально. Дык. И вот она, дубинка, ета, прямо в руках
