ПРО СЧАСТЬЕ
Молекула приперся. Полистал книжку как ни в чем не бывало. Как будто он не бросил меня ради своих низменных страстишек и снятой для каких-то там утех квартиры общей площадью 87 кв. м на Краснопресненской.
— Аглая, — говорит, — тебя бог поцеловал…
Я зарделась до неприличия.
— …а потом плюнул…
— Это он с ней как с кошкой поступил, — сказала Фрося. — Только с кошкой еще хуже: бог ее бросил!!!
— Не надо о том, кто кого бросил! — взвился Молекула. — И вообще: где ты этого нахваталась?!
— Это анекдот такой! — оскорбилась Фрося.
А Прожигатель сказал:
— И правильно сделал, что плюнул. Потому что она из нас каких-то мудаков сделала! И с тех пор мы так и живем. А могли бы хоть поприличней одеться! И машину купить в кредит! Со всем фаршем! С магнитолой и кондюком!!! А мы — уябуны уябунами!
(Это Прожигатель прав. Он в глубине своей заскорузлой души негодяя до сих пор рефлексирует, что когда-то был кудрявым мальчиком и даже снялся в роли кудрявого мальчика в кино.)
— Да, — с легкостью согласился Молекула.
(Он все-таки предатель!!!)
— Ты, — говорит, — Аглая, срочно пиши продолжение. Где мы станем счастливыми.
— Щас-с-с, — говорю. — Я уж лучше бумажки буду комкать и, чтобы перед другими не позориться, у тебя в квартире складывать.
— Фантастическая скаредность. (Молекула)
— Ты не парься, — утешил его Прожигатель. — Я, — говорит, — песню тут написал. К роману. И там мы абсолютно счастливы.
— Что?!! «Пускай? Меня? Ты? Не? Любила?!!»
— Ты че? Сдурела? Это ж о страданиях, а я о счастье написал…
Действительно.
«…Но — настанет новый день, все снова оживет…»
Опять он мне мозги пудрит.
Думаю, на песне он не наживется. Потому что счастье сейчас — не очень ходкий товар. Гораздо больший спрос на страдания.
Анекдот:
Вовочка увидел на дороге дохлую кошку и спрашивает маму: «Что это с ней?»
Мама: «Это ее Бог на небо забрал».
Вовочка с сочувствием: «Что, забрал, а потом выкинул?»
ПРО СЛАВУ
С утра приехала в магазин: на роликах не пускали. Такое зло взяло. Хотелось крикнуть: «Я писатель!» Крикнула: «Я по острой необходимости! За тампонами!!!»
Магазин был книжный.
Прожигатель, как был — в тапках и наушниках — примчался. Долго разглядывал книгу. Потом вздохнул горестно и тяжко: ты, Аглая, все-таки чмыреныш, каких мало.
Я страшно забеспокоилась: не слишком ли худа на фото?!
Он: нет, говорит, на фото ты ничуть не лучше, чем в жизни. А в жизни ты полное говно.
Оказывается, книга вышла без посвящения. Оказывается, посвящение должно было быть ему. Потому что там, в книге, его бессмертный стих: пускай меня ты не любила, зато не родила дебила. (Стих не мне даже посвящен! А он целую книгу хочет!!! Там букв больше!!!)
