— Не беспокойся, встретим, устроим, все будет как следует. Не бойся.
Газиев вскинул голову.
— Одного боюсь — вернуться без победы! А остальное все не страшно.
Комбриг шагнул ко мне.
— Ну, писатель…
Мы тоже обнялись.
— Завидую я вам, черти! — негромко сказал мне на ухо полковой комиссар.
Катер ушел.
На мачте флагмана взвился сигнал «С якоря сниматься».
Загремели цепи выбираемых якорей. За бухтой, в море, вставало солнце. Расходился туман, обнажая сопки. Осень — лучшее время в наших краях. Чистое, червонное золото окаймляет белый камень зданий. Таким и запомнится всем нам наш город…
В кильватерном строю отряд выходил из залива. Наша лодка поравнялась с последним маяком.
— На фалах! — командует Вихров. — Позывные поднять!
Моряки, как правило, не знают тех, кто зажигает маяк или подымает сигналы на наблюдательном посту. А между тем эти люди первыми встречают корабль, возвращающийся из плавания, и последними провожают уходящих в море. Вот и сейчас красный с белым кружком «ответный» вымпел, вздрогнув, поднялся под клотик мачты на острове у выхода из залива. А следом за ним взвился сигнал «Желаю счастливого плавания».
Спасибо, незнакомый друг!..
26 октября.
А волны и стонут, и плачут,
И бьются о борт корабля…
Растаял в тумане Рыбачий,
Родимая наша земля…
Это песня североморцев. Радио донесло ее до наших краснофлотцев. Песню часто пел под гитару сигнальщик Федя Бакланов. И она полюбилась ребятам. Сейчас чей-то печальный голос напевает ее в соседнем отсеке. Мне кажется, что, несмотря на грохот двигателей в кормовых и носовых отсеках, в лодке гнетуще тихо. Люди примолкли. Ни смеха, ни шуток, ни обычных розыгрышей. Ребят можно понять — первая потеря в начале похода, за тысячи миль от фронта.
А все началось вчера, казалось бы, со случая трагикомического.
Мы шли на небольшой глубине, когда вдруг раздался голос акустика:
— Скрежет по левому борту!
Все замерли. И тут же услышали зловещий звук. Он возник за бортом и слышался позади, над нашей боевой рубкой. Казалось, какое-то гигантское, покрытое чешуей чудовище со скрежетом трется о борт корабля.
— Скрежет по правому борту!
У меня по спине побежали мурашки. Забилось сердце. Я уже слышал когда-то этот скрежет: так трется о борт подводной лодки минреп — стальной трос, на котором укреплена мина.
Прежде чем я успел что-нибудь сказать, раздалась команда вахтенного командира:
— Стоп моторы!
Лодка замерла. Мы затихли, невольно сдерживая дыхание, ожидая взрыва. Прошла секунда, другая… пятая…
