— Я всего лишь пытаюсь объективно расследовать обстоятельства смерти вашего сына, Лукас.
— Я хорошо знал своего сына, детектив. Он не поблагодарил бы вас за то, что ради такой объективности вы готовы принести в жертву его семью. Он сам поставил себя в опасное для жизни положение. Он сам привел себя к гибели, — отрезал Лукас.
— Это звучит довольно бессердечно. — Фил Страттон пожал плечами. — А мне известно, что вы не бессердечный человек, Лукас. Что вы пытаетесь скрыть, поливая грязью собственного сына?
Лукас бросил на него уничтожающий взгляд.
— Не играйте со мной в эти игры, детектив. Я не для того сюда пришел.
Страттон повернулся к Дилану. Тот отвел глаза.
— Как относился твой отец к этой прическе, Дилан? И к серьге?
— Вы имеете в виду моего отчима?
— Да, я имею в виду потерпевшего. Марка Уивера.
— Потерпевшего?! — возмутилась Кили.
— Жертву утопления, — пояснил Страттон. — Так ему нравилась твоя прическа?
— Нет, не нравилась, — буркнул Дилан.
— Вы это обсуждали? Спорили?
— Иногда. — Дилан пожал плечами. — Изредка.
— Мужчина спорит со своим пасынком-подростком о стрижке! — саркастически перебил их Лукас. — Если бы это было мотивом для убийства, все подростки на свете давно уже остались бы сиротами.
— А как насчет этой куртки? — продолжал Страттон, игнорируя его слова. — Нельзя сказать, что это твой размер.
— При чем тут его куртка? — воскликнула Кили.
— Ты ее носил, чтобы ему досадить?
— Мне просто нравится эта куртка, — нахмурился Дилан.
— Но ведь она его раздражала, не так ли? Он ведь знал, откуда она у тебя?
Кили в изумлении уставилась на детектива.
— Откуда вы…
— Она ему не нравилась, — сказал Дилан.
— А откуда она у тебя? — спросил детектив.
— Это куртка моего отца, — с вызовом ответил Дилан. — Моего родного отца.
Фил Страттон подался вперед всем телом и пристально взглянул ему в глаза.
— Давай поговорим о твоем родном отце.
— А что? — настороженно спросил Дилан.
— Вы с ним хорошо ладили?
— Конечно. Я любил его.
— Но ведь он… часто сердился, не так ли?
— У него голова болела, — словно оправдываясь, ответил Дилан.
Фил Страттон кивнул, плотно сжав губы.
— Как умер твой родной отец?
Дилан вдруг задрожал всем телом. Кили в ярости уставилась на детектива, но он не обратил на нее внимания.
— Лукас! — прошептала она.
— Детектив Страттон, — раздраженно начал Лукас, — какое отношение это имеет к чему бы то ни было?..
— Как он умер, Дилан?
— Он застрелился, — пробормотал Дилан.
Страттон кивнул, взял листок бумаги, лежавший перед ним на столе, и сделал вид, что изучает его, а потом снова взглянул на мальчика.
