— Добрый ты... — улыбнулся Вятша. Порубор вскинул на него глаза и тихонько спросил:
— Это плохо, что добрый?
— Да нет, не плохо. — Вятша пожал плечами. — Только добрых всегда убивают первыми! — убежденно заключил он.
Пройдя лугом — пахучим, розово-клеверным, с пробивающимися кое-где желтыми огоньками ромашек и лютиков, — ребята подошли к роще. Меж деревьями вилась тропинка — заросшая, едва заметная.
Порубор остановился:
— Ты, если хочешь, иди, а я нет. Лучше полежу на лугу, подожду тебя.
— Но почему... А, там же было твое селенье. — Вятша уселся на траву рядом. — Что, все погибли?
Порубор кивнул.
— Один я спасся, да еще ребята малые. Нас всех потом гостям ромейским продали, да я по пути сбег.
— Правильно и сделал, — одобрительно кивнул Вятша. — Ну, я всё-таки схожу, посмотрю... А ты, ежели увидишь, что плывет кто, свистни.
Порубор кивнул и, стащив с себя одежду, аккуратно разложил ее на траве — сушиться, сам же улегся рядом, лицом вниз, и не заметил, как задремал. В чистом голубом небе медленно плыли ослепительно белые облака, припекало солнце, на пахнущем клевером лугу желтели ромашки и лютики. Чья-то юркая тень выскочила вдруг из-за кустов, промелькнула над лугом и так же быстро исчезла, словно ее и не было. Порубор ничего не заметил — спал.
— Хорош сторож, — разлегшись рядом, усмехнулся вернувшийся из рощи Вятша. — Как бы самого не украли. Впрочем, похоже, нам торопиться некуда...
Они провалялись на лугу до полудня. Лишь когда солнце стало палить уж слишком жарко, Порубор открыл глаза. Потянулся, протянул за одеждой руку... Что такое? Отрок вскочил на ноги, осмотрелся — ни рубахи, ни портов нигде не было!
— Чего распрыгался, оса ужалила? — подняв голову, лениво поинтересовался Вятша.
— Какая оса?! Одежку украли!
— Во! Досторожился! Интересно, кому она только понадобилась. Хотя рубаха у тебя красна!
— Да уж, и не дешевая! Не черникой-ягодой крашена, и нитками вышита не простыми. На торгу ногату потянет!
— Да уж прям и ногату!
— Точно тебе говорю.
— Слушай-ка, Поруборе... — Вятша напряженно оглядел окрестности. — Давай-ка спрячемся где. А то сидим тут, чужим на разгляденье.
— Каким еще чужим?
— Таким. Тем, что рубаху твою прибрали. Пошли-ка быстро в рощу, а еще лучше — во-он туда. — Вятша показал рукой на синеющую за холмами дымку. — Там что, лес?
— Лес, — грустно кивнул Порубор. — Как же я теперь, без одежды?
— Чай, не зима, не замерзнешь, — резонно заметил Вятша. — А между прочим, на мне тоже одни порты. Ну, идем, что ли?
