Здесь хозяин начинал плакать, я так и не узнал, что он сказал матери, какие слова, и подошли эти слова к матери, как ключ к замку, или нет.
Прости, хозяин…
Прорубаю скалу, глубже, глубже. Меряю глубину ямы — три километра, не меньше. Может, тебе, хозяин, этого покажется мало. Тебе каждый раз кажется: мало…
Выкарабкиваюсь из ямы, спохватываюсь — день ползет к вечеру, а ты просил что-то еще, еще, ах да, тапочки, тапочки…
Наскоро моюсь — смываю, сдираю чернозем, серозем, грязнозем, говнозем, вытираюсь, что наделал, это же полотенце хозяина, то-то ору будет… оно и к лучшему, пусть хоть наорет, пусть хоть зашвырнет в меня чем-нибудь, только не это молчание, не эта мертвая тишина…
Наскоро одеваюсь, выхожу в вечерние сумерки. Спешу — по улочке, залитой светом фонарей, оглядываюсь, смотрю на прохожих, на проезжающие мимо машины, все при хозяевах, черт возьми, все… нате вам, вон сто тридцатый за рулем сидит, господина своего везет, вон семнадцатый за госпожой своей тащится, несет сумки, скалит зубы, как она на него покрикивает, ты полегче, полегче, ты мне сервиз раскокаешь, я тебя самого раскокаю… Вон тридцать третий с детьми хозяйскими играет, пацаны в него из бластеров целятся, бей киборгов, спасай планету…
Прости, хозяин…
Ты бы знал, как оно мне без тебя…
Ты бы хоть сам подсказал мне слова, которые к тебе подходят, как ключ к замку. А то несправедливо получается, ты мои пароли знаешь, а я твои — нет.
Вхожу из темноты улицы в свет витрин, продавец понимающе кивает:
— Тапочки?
— Тапочки. Тридцать восьмой размер.
Жду. Расплачиваюсь. Спешу домой, хоть чем-то порадовать хозяина, который так на меня обиделся. Снова смотрю на лица, лица и лица, вон девяносто девятый стрижет газон, вон семьдесят первый на крылечке со своим господином, читает ему вслух про каких-то не то мормонов, не то морлоков, хозяин у него два года как ослеп, уж он и любит своего семьдесят первого, обнимает, приговаривает, куда мне без тебя…
— А-а, сорок девятый пошел…
— День добрый, — поворачиваюсь к человеку, улыбаюсь, как учили.
— Что-то хозяина твоего не видно давно, приболел, что ли?
Вспоминаю остывший кофе, не съеденные булочки.
— Приболел.
— Это дрянь дело. Ночи-то сейчас холодные… Бабье лето, бабье лето, какое там лето… днем как в Африке, ночью дубак… хрен один.
Не понимаю, на всякий случай киваю:
— Хрен один.
— Во-во… ты ему скажи, чтобы выздоравливал… а то куда это годится-то? Ну давай…
Уходит. Так и не успел спросить у него что хотел, какие слова подходят к человеку, как ключ к замку, как пароль к программе, я понимаю, у каждого человека свой пароль, как у каждого компьютера, ну вы мне хоть намек дайте…
