* * *
Большое красное солнце клонилось к горизонту, окрашивая небосклон целой гаммой красок и оттенков — от лиловых, сливающихся с голубым, какие присущи персидской сирени, до нежно-нежно-розовых, какие можно увидеть на снежной вершине в урочный час, а между ними — кремово-розовый, цвет морской раковины, дымчато-розовый, ближе к кофе с молоком, цвет одной из разновидностей сиамских кошек, и бордово-розовый, точно пыльца на крыле бабочки… — об этом разговаривали высокий мужчина в очках по имени Артур и его дочка Вики.
— …лучший художник, писатель или композитор не могут выразить и сотой доли той красоты, которая нас окружает: наш мир необыкновенно разнообразен и невероятно прекрасен. Он создан как живой цветок. Но это надо уметь видеть.
— Смотри, папа, — сказала Вики. — Кто это?
На скамейке, поджав ноги, лежала девица с рыже-бордовыми волосами.
— Похожа на куклу, — произнес мужчина.
— Она живая?
— Конечно, живая. Спит, наверное.
— Давай разбудим ее.
— Зачем?
— Плохо спать на скамейке. Представь — я так.
— Мудрая ты у меня не по годам. — Артур толкнул девицу в плечо. — Вставай, приехали.
— Где она живет? — не унималась Вики. — Напоить бы ее чаем?
— Из тебя получится врач или воспитатель в детской колонии. Но я понял — бросать ее мы не будем, возьмем домой и попробуем выходить. Только что нам мама скажет?
— Ура! — закричала девочка.
