Он перешел дорогу и наткнулся на большой камень.
«Сволочи! — возмутился Потап. — С кладбища сперли… Прямо с могилы!.. Вон и надписи какие-то есть… Совсем ничего святого у людей не осталось!»
Он подошел поближе. И в изумлении прочитал: «Направо пойдешь, Потапка, — президентом России станешь, чесслово! Налево пойдешь — премьер-министром непременно будешь, а коли прямо пойдешь… Не ходил бы туда, Потап, не советую!»
Граф три раза перечитал надпись. Кто это дурака валяет? — озлобился он. Набить бы тому морду… Развлекается народ!.. Предсказания на камнях с большой дороги пишет…
Кругом было тихо и пустынно. Ни души… Словно вымерло все… Где-то далеко стонала земля, плакала, как перед бурей. Но мы с ней еще поспорим и помужествуем.
Потап присел перед камнем на сухую, пыльную, какую-то неживую травку и стал рассуждать. Посоветоваться все равно не с кем.
«Зачем мне становиться президентом? — размышлял он. — Хотя вообще-то неплохо… Ну, это как посмотреть… Ответственности много, зато слава на всю оставшуюся жизнь… И пенсия, и привилегии. Даже если опозоришься. А я точно моментально провалюсь… И вообще: из курьеров — во власть… Чушь, чесслово!»
Еще больше призадумался Потапушка. Душу как-то нехорошо гнуло и ломало. Ее трясли и встряхивали внезапно проснувшиеся желания. И где все они бродили до сих пор, паразиты?!
Никогда Потап тщеславием не страдал и ни о чем таком заоблачном не воображал — чего зря думой озадачиваться?! А тут вот на тебе… Как наткнулся на этот камень поганый…
Затосковал Потап. И поднял к небу горький взгляд. Над ним пролетала стая неизвестных ему птиц. Осень как-никак, конец сентября… Пора и в путь-дорогу… Может, и Потапу тоже пора потопать куда подальше?.. Настал его звездный час… И мир ждет его решения, опять же согласно известной бардовской песне…
Решение… А где оно?..
Потап тяжело вздохнул. Что делать-то? Как быть? И кем… Может, лучше премьер-министром?.. А чем лучше?.. Ну чем?! Тоже вечная головная боль и пенталгин в кармане… Хотя анальгин запретили во многих странах, как для здоровья опасный, у нас им торгуют запросто. А почему? Да русский человек — он ко всему привычный, все выдержит, не сломается и даже жаловаться не станет… Так, попереживает себе втихомолку, если что нехорошее случится… Терпение у него завидное. Хотя, наверное, не будь у него такого терпения, он давно бы жил припеваючи. Правда, он и так живет припеваючи. Но это только после водки да пива «Три богатыря». Исключительно с их помощью. А вот если без них?!
